Saidera

Esse é o último post do ano. E esse, com certeza, não foi o ano que mais escrevi, mas foi o que mais mostrei o que escrevi!

Então, para 2008 que eu escreva mais, mostre mais e você, me leie mais. 2007 foi ótimo, podia ser melhor. Mas a lista de coisas boas supera as de coisas ruins e no final é isso que importa. Não só no fim do ano, mas durante toda a vida.

2007 começou com festa para o Dani e a Tati e terminou com a festão de 80 anos do meu avô. Comecei o ano ganhando um peito e termino ganhando um sobrinho torto. Comecei com um emprego e acabo com outro. Há 12 meses não tava na praia e agoa estou indo para uma ilha. Em dezembro de 2006, tinha uma cunhada, hoje, tenho outra. Em janeiro fará, exatamente, um ano que a Boa Nova apareceu e agora, sei que foi a melhor boa nova!

Em 2007 oscilei muito entre o pânico e a euforia. Larguei a terapia e os antidepressivos. Cai em tentação algumas vezes e, sinceramente, quero cair mais em 2008. Comi mais besteiras, o que me rendeu alguns quilos a mais. Gostaria de comer mais besteiras não engordativas (será que existem?) Dancei muito, quero dançar mais...

E já que estamos todos no mesmo barco. Que o ano que vem seja iluminado, que valha a pena todos os segundos que serão vividos.

E que venha a Ilha do Mel. Que venha a formatura. Que venha um emprego depois do canudo. Que venha muita praia com a água azul. Que venha muita risada. E que 2008 venha fervendo!

Natal

Então é Natal, para a minha tristeza... Ô data que acho depressiva... Então não vou escrever nada. A mensagem abaixo é de um autor desconhecido. Linda. E um feliz Natal para quem curte ou não. Mas que todos se lembrem do aniversariante.

MEU ANIVERSÁRIO

Como você sabe, está chegando novamente a data de meu aniversário. Todos os anos fazem festa em minha honra e creio que este ano acontecerá a mesma coisa.

Nesses dias as pessoas fazem muitas compras. O rádio e a TV fazem centenas de anúncios. Por todo canto não se fala de outra coisa a não ser dos preparativos para o grande dia. É bom saber que ao menos um dia por ano algumas pessoas pensam um pouco em mim.

Como você sabe, há muitos anos começaram a festejar meu aniversário. No começo, pareciam compreender e agradecer o que fiz por eles, mas hoje em dia, ninguém sabe por que razão o celebram. As pessoas se reúnem e se divertem muito, mas não sabem do que se trata...

Estou me lembrando do ano passado: ao chegar o dia do meu aniversário, fizeram uma grande festa em minha honra. Havia coisas deliciosas na mesa, tudo estava decorado e havia muitos presentes... Mas sabe de uma coisa? Não me convidaram! Eu era o convidado de honra e ninguém se lembrou de me convidar! A festa era para mim e quando chegou o grande dia, fecharam a porta na minha cara. Bem que eu queria partilhar a mesa com eles...

A verdade não me surpreendeu porque, nos últimos anos, muitos me fecham a porta. Como não me convidaram, ocorreu-me entrar sem fazer ruído. Entrei e fiquei num cantinho. Estavam todos brindando, alguns já estavam embriagados, contando piadas, rindo, divertindo-se. Foi quando chegou um velho gordo, vestido de vermelho, com barba branca e gritando: Ho! Ho! Ho!. Parecia ter bebido demais... Deixou-se cair pesadamente numa cadeira e todos correram para ele dizendo: Papai Noel! Papai Noel! Como se a festa fosse dele!

Quando chegou meia-noite, todos começaram a abraçar-se. Eu estendi meus braços esperando que alguém me abraçasse... Quer saber? Ninguém me abraçou. De repente, todos começaram a entregar presentes. Um a um, os pacotes foram sendo abertos. Cheguei perto para ver se, por acaso, havia algum para mim? Nada!

O que você sentiria se no dia de seu aniversário todos se presenteassem e não dessem nenhum presente para você?? Compreendi, então, que estava sobrando na festa... Saí sem fazer barulho, fechei a porta, fui embora... Cada ano que passa é pior: as pessoas só se lembram da ceia, dos presentes, das festas... De mim ninguém lembra.

Gostaria que, neste Natal, você me permitisse entrar em sua vida, reconhecendo que há mais de dois mil anos vim ao mundo para lhe dar minha vida na cruz e, assim, poder salvá-lo. Hoje só quero que acredites nisso com todo seu coração...

Vou lhe dizer uma coisa:- Já que muitos não me convidam para a festa que fazem, vou fazer minha própria festa. Uma festa grandiosa como ninguém jamais fez, uma festa espetacular. Estou nos últimos preparativos e expedindo os convites. Este é especial para você. Só quero que você me diga se virá. Reservarei um lugar para você e incluirei seu nome na lista dos que confirmaram... Os que não aceitarem, ficarão de fora. Prepare-se porque quando tudo estiver pronto, quando menos se esperar, darei minha grande festa.

Não se esqueça de enviar este convite também aos seus amigos... Assim como você é especial para mim, com certeza existem vários amigos que são especiais pra você. Desta maneira vamos fazer uma festa com os “especiais”, afinal, muitos serão convidados mas poucos serão "escolhidos”, sabe por que? Porque, infelizmente, poucos aceitarão o convite.

Jesus

Cem anos

Hoje, o arquiteto Oscar Niemeyer completa cem anos. Sei pouco sobre ele. Sei que construiu Brasília, a Pampulha, que é comunista, que fez obras importantes no mundo todo, que é idolatrado na França, que foi exilado durante a ditadura...

Não sou sua fã e estou longe de ser uma conhecedora de arquitetura. O que me leva a escrever esse texto é o homem Oscar Niemeyer. Um visionário. Um ousado. Porque fazer cem anos hoje é uma ousadia. Talvez não seja para a minha geração, que vive ouvindo falar da longevidade e que cada vez será mais fácil chegar aos cem. Mas nascer em 1907 e chegar em 2007 é ousadia.

Hoje, o arquiteto recebeu inúmeras homenagens. As curvas, características de suas obras revolucionárias, foram lembradas e ovacionadas. A história de um artista que já viveu muita história foi contada e recontada. Mas fico me perguntando, o que será que se passa na cabeça de Oscar Niemeyer hoje? Sei que ele declarou que “cem anos é uma bobagem.”

Grande homem, talvez seja por isso que simpatizo com ele. Porque há lucidez, clareza, sinceridade e ironia nesses cem anos. Como todo bom visionário, aos cem, ele segue fazendo planos. Porque o tempo parece não atingir aqueles que ousam viver sempre à frente do seu tempo.

“O ideal é cada um procurar o seu caminho e fazer o que gosta.” Oscar Niemeyer

Aventuras de uma foca*

Um lindo dia de sol, céu azul, a temperatura promete elevar-se... Um excelente dia para uma foca estar na praia. Mas a foca tem que acompanhar uma manifestação de professores. E ela acompanha de fato. Caminha os 12 quilômetros da passeata debaixo do sol escaldante. Caminha e colhe informações. Caminha mais rápido para bater uma foto. Caminha e conversa com um. Caminha e ouve outro. Caminha e atende o celular. Caminha e escreve alguma coisa. Caminha e deseja ter mais uma mão para carregar uma garrafinha d’água...

Chuva torrencial. Ventos. E a previsão do tempo promete granizo. A foca tem que cobrir um ato público em defesa de uma estatal. A foca espera os manifestantes se organizarem. Já desistiu de não se molhar, tenta apenas não molhar a máquina fotográfica. Falta mão para segurar sombrinha, caneta, bloco, gravador e máquina. Depois de horas de espera, os manifestantes desistem do ato devido ao mau tempo...

A foca tem que entrar ao vivo na rádio. O ministro está chegando. Atrasado, como todo o político, mas está chegando. Mais alguns minutinhos. Ela só precisa fazer uma pergunta. Tômara que ele chegue no exato momento que ela possa entrar na rádio. Se conseguir trocar mais de meia dúzia de palavras com ele, pode pedir para esperar alguns minutos, até ter a deixa inicial. Chega a informação de que o ministro entrou pela porta lateral...

A foca foi processada porque deu informações erradas. Matou quem ainda não morreu. Divulgou que o político da oposição é a favor do governo. Escreveu Webber com V. Trocou duas letras. Ressuscitou quem já estava descansando em paz. Trocou o nome do entrevistado. Anotou a placa do carro errado. Confundiu suspeito e culpado. Chamou padre de pastor, e pastor de estelionatário. Mandou a entrevista para o e-mail errado. Perdeu o telefone da fonte. Esqueceu a pauta...

A foca tem apenas uma hora para achar um engenheiro florestal especialista em cactos texanos para uma matéria sobre vegetais raros em extinção. A foca tem apenas dois dias para convencer punks e skin heads a posarem juntos para um editorial de moda. A foca tem menos de meia hora para agendar uma entrevista com a última celebridade da hora, sem nem ter o nome do seu assessor. A foca tem dez minutos para entrar no rádio ao vivo, entrevistando em inglês, um economista árabe especialista em neoliberalismo. E consegue. Porque as focas sempre conseguem tudo e, depois, ainda batem palmas.

* “Foca” é o termo usado para designar jornalistas em início de carreira.

Dois sisos e uma raridade

- Isso é uma raridade! Só uma entre umas 500 mil pessoas têm!
A raridade é dois dentes sisos no mesmo lugar, que mal cabe um. A dona da raridade sou eu! Ouvi isso do meu dentista hoje, tenho dois sisos. O de cima tá tranqüilo, mas o de baixo quer sair e não consegue. Logo, dói. Para resolver o caso raríssimo só com cirurgia, mas hospitalar, pois o caso é sério, advertiu o homem que olhava abismado para a chapa do raio X. Na saída ele disse: “ao menos você é uma raridade”.

Mal sabe ele, que eu sempre ouvi isso. Mais, eu mesma sou uma raridade. Ninguém acreditava que eu iria sobreviver ao derrame que minha mãe teve quando era um amontoado de células, de três meses, dentro dela. Sobrevivi e já nasci sendo um milagre, uma raridade. Até hoje tenho tias que se emocionam com essa história.

Tinha uma professora que falava que eu era um caso raro, pois ela achava absurdo sua aluna mais tímida e quieta ter convicção que seria jornalista. Um vizinho maconheiro já falou para a minha mãe que eu era uma pessoa rara, porque não fumava maconha, mesmo sendo criada no meio de fumantes das mais variadas ervas.

Até a psicóloga deu um diagnóstico de que era raro uma pessoa ter sido criada com tanta liberdade e não ter se perdido por aí. Quando eu estava com um monte de hippie tomando chá de cogumelo na Pedra do Urubu, ouvi de um deles (ou do além) que era raro uma patricinha gaúcha curtir chá de cogumelo...

Ser uma raridade nunca foi novidade para mim. E eu até gosto disso, faz bem ao meu ego leonino. Mas hoje saindo daquele consultório desejei não ter essa gloriosa condição de raridade e ter um siso só!

Personal personality

Outro dia li uma reportagem que falava sobre o personal paquera. O personal paquera é o profissional que ensina alguém a conquistar uma pessoa. Na matéria tinha até uma das lições: olhe nos olhos da pessoa desejada, desvie o olhar por três segundos (apenas três, pois você corre o risco de não conquistar quem deseja por ter desviado o olhar por tempo demais ou de menos!), depois volte a olhar para outra parte do corpo da pessoa...

E a lição seguia. Como se fosse um manual de instruções. Mas além desse personal, temos muito outros. Tem o personal trainner, um professor de ginástica particular. O personal stylist, que ensina as pessoas a se vestirem. O personal dieter, que acompanha o cliente no supermercado, para ensiná-lo a comprar alimentos saudáveis. O personal chef, que cozinha para pequenos que grupos que não querem ir a restaurantes. O personal Ipod, que baixa as músicas da Internet para o dono do Ipod.

Esses são apenas alguns exemplos. Deve ter inúmeros profissionais, que parecem ter saído dos livros de auto-ajuda, por aí e cada um com uma função mais bizarra que a outra. Não sei quando a onda por personais começou. Sei que foi nos Estados Unidos, alegando falta de tempo, os americanos pagam para alguém dar um jeito na sua vida. E importamos essa mania para cá.

Mas será necessário? Precisamos pagar para alguém nos dizer o que comer, o que vestir? E quem paga por esses serviços, será que é por necessidade ou para aparecer com um personal-sei-lá-o-quê? Nada contra com esses profissionais, até porque todos precisam ganhar a vida e eles são espertos, não dá para negar.

Pelo visto, logo teremos o peronal personality, alguém que irá nos dizer como ter personalidade, como agir, como falar, como pensar, como se portar... Como se necessitássemos de um manual de instruções. Agora, se o serviço não der certo, iremos reclamar para Procon?

A celebração da memória

Essa reportagem foi feita por mim e pelas queridas colegas e jornalistas Ana Carolina Rodrigues e Roberta Emanuela Lampert. O texto está na edição nº 28 da revista Primeira Impressão, que teve como tema "Comemorações". Aqui o texto está na íntegra.


O primeiro sorriso, o primeiro passo, a primeira palavra, o primeiro aninho; o primeiro dia na escola, o primeiro dez... Esses são alguns dos momentos felizes e empolgantes que acontecem nos primeiros anos de vida de alguém. Depois vem os melhores amigos, o namoro, o primeiro emprego, a entrada na faculdade, o casamento, os filhos e a vida vai se encaminhando, cheia de sonhos, objetivos, metas a cumprir e você se sente meio interrogativo com certas coisas que lhe acontecem, apesar de saber que todas elas, invariavelmente, fazem parte de sua jornada. Existem momentos em que experimentamos sensações tão maravilhosas que parece que estamos flutuando de emoção. Ficamos alegres, risonhos, não cabemos no nosso corpo de tanto contentamento. Sem dúvida, a alegria de viver momentos que nos tiram o fôlego, de sentir o coração pulsando forte ou o corpo tomado de arrepios e sensações gostosas são alguns dos ingredientes que mexem com nossas emoções.

Saboreamos esses efeitos agradáveis constantemente e por esse e outros motivos, tendemos a comemorar. Mas, por que comemoramos?

A professora do curso de Comunicação da Unisinos e psicóloga Susana Gib Azevedo acredita que isso ocorre porque envolve prazer, satisfação, sendo que, em geral, pode se referir a uma meta ou objetivo alcançado. Em verdade, a necessidade de comemorar é aprendida no social e são feitas associações com esses momentos significativos do indivíduo.

Embora seja excitante, extasiante comemorar, existem pessoas que reagem a diversas situações da mesma maneira: ficando inertes. Segundo a psicóloga, isso pode ocorrer quando as pessoas não foram estimuladas a comemorar ou quando interpretam as situações e acontecimentos como obrigações e não como conquistas. Ela afirma que o aspecto sócio-cultural influencia comportamentos, porém, não se pode esquecer que as pessoas têm diferenças individuais em diversas dimensões, conforme processam as informações recebidas.

Não é difícil encontrar pessoas que aparentam ser apáticas com as situações que se passam em suas vidas, que parecem não sentir, não se importar. Contudo, conforme explica Susana, cada pessoa comemora do seu jeito. No entanto, emoções são inerentes ao ser humano e qualquer situação ou fato pode promover emoções que motivam o indivíduo. É preciso ressaltar também que há várias formas de extravasar, não somente através de comemorações.

Um pouco de história

Esses ritos, além de marcarem uma conquista ou um momento na vida de um indivíduo, são muito mais importantes do que imaginamos, pois retratam a identidade cultural de uma sociedade e revelam muito de seu povo. Acredita-se que as comemorações iniciaram com os povos antigos que cultivavam o hábito de louvar a chegada da colheita, comemorando. Também comemoravam a troca das estações, pois as consideram mudanças de ciclos, importante para uma colheita farta. Desde então, para muitos, comemoração é sinônimo de objetivo alcançado. As bruxas também comemoravam os ciclos da lua e festejam com a natureza, o simples fato de viverem.

O Brasil sempre foi apontado como um povo festeiro. Apesar de suas mazelas, os brasileiros não abrem mão de comemorar e festejar, prova disto é o carnaval, que mobiliza o país inteiro e transforma todos em foliões. E ao longo da história, o Brasil, assim como o mundo, sofreu grandes transformações. Passamos pela monarquia, república, encaramos uma ditadura, até chegarmos na atual democracia, porém, nunca deixamos de comemorar.

Fora as tradicionais datas festivas, comemoradas no mundo inteiro, buscamos comemorações próprias, que resgatem a nossa história e nos devolvam sentimentos muitas vezes enfraquecidos, como o patriotismo, sempre exaltado na Semana da Pátria e em época de Copa do Mundo. O historiador de Canoas Marcelo Demetrio cita a comemoração dos 500 anos do Brasil como um grande fato que teve muitas influências, tanto na área política quanto na cultural, pois foram realizados eventos alusivos à data em todo o Brasil. Segundo ele, o pai das comemorações e dos festejos do país foi Getúlio Vargas. “Provavelmente se não fosse pela influência do governo Vargas não faríamos comemorações em nosso país”, declara.

Além disso, Demétrio destaca que as comemorações estão diretamente ligadas a dois marcos políticos da história do país no período de 1930 a 1964. “Entre a década de 30 e 50 o presidente da República, o gaúcho Getúlio Vargas com sua política nacionalista e ditatorial, inclui as políticas culturais e educativas. Existia a disciplina de Moral Cívica nas escolas, que tinha como objetivo instruir os alunos a dar um significado para as grandes façanhas da história do país. Seu governo foi um dos mais longos do Brasil. Ele conseguiu fazer com que os alunos dessa década fossem educados de uma forma bem diferente dos dias de atuais, dando mais valor para a história”, conclui.

Mitologia

As comemorações além de marcarem a história de um país, também servem como marco na vida pessoal dos seres humanos, que sempre procuram dar um sentido especial
à vida e eternizar momentos e conquistas. Para o professor de História de uma escola de Porto Alegre Gilson Gruginskie, a existência humana necessita de justificativas que respondam a imprevisibilidade da vida. Gruginskie faz uma comparação com o mito de Ariadne.

Conforme a mitologia, Teseu, um jovem herói ateniense, sabendo que a sua cidade deveria pagar a Creta um tributo anual, com sete rapazes e sete moças, para serem entregues ao insaciável Minotauro, que se alimentava de carne humana, solicitou ser incluído entre eles. Em Creta, encontrando-se com Ariadne, a filha do rei Minos recebeu dela um novelo que deveria desenrolar ao entrar no labirinto, onde o Minotauro vivia encerrado, para encontrar a saída. Teseu adentrou o labirinto, matou o Minotauro e, com a ajuda do fio que desenrolara, encontrou o caminho de volta.

“O novelo de Ariadne é repleto de expectativas, assim como a vida. Como os fios que serviram para desvendar os caminhos do labirinto, a humanidade desenvolve linhas de questionamentos que denunciam uma trilha de um percurso temporal. Realiza perguntas do presente sobre o passado, virando-se para trás com olhares que já determinam uma leitura de um mundo que nunca houve. Assim, constituímos mitos fundadores de sociedades, etnias e culturas”, acredita. Para ele, festejar é um rito que fornece significação, constrói uma memória e sustenta as utopias de cada um. “Mais que uma história oficial, as comemorações de datas ou acontecimentos estabelece os nexos necessários para o fortalecimento de identidade”, completa.

O primeiro sorriso, o primeiro aninho, o primeiro dia na escola, o primeiro dez, uma viagem com os amigos, o namoro, o primeiro emprego, a entrada na faculdade, a formatura, o casamento, o aniversário dos filhos... São momentos especiais na vida de qualquer pessoa, que se tornam ainda mais especiais quando festejados com uma comemoração histórica. Comemorações que dão sentido para a história pessoal de qualquer indivíduo e, coletivamente, dão sentido para a história do mundo.

Prezado jornalista

Caro Miguel, aqui, quem escreve é uma jornalista, além de ser tua prima. Outro dia li uma reportagem onde falava que há dois caminhos para escolher uma profissão e ser bem sucedido nessa escolha. Uma, é ir atrás dela. Outra, é deixar ela chegue até você.

Lembrei de mim. E de você. Eu fui atrás do jornalismo, nunca me imaginei fazendo outra coisa, era minha única opção. Você deixou que o jornalismo chegasse até você, por pura falta de opção. Não deu outra. Nos tornamos bem sucedidos.

Tivemos sorte sim, mas talento também e, mais que tudo perseverança. Lembra de quantos colegas da faculdade desistiram? De quantas colegas fúteis que só queira aparecer na TV, aparecem e sumiram na mesma velocidade? Do stress de fazer monografia, trabalhar, dos estágios que nos escravizavam? De estudar para as outras matérias, namorar, badalar, visitar a família e tudo que uma pessoa normal faz. Lembra da formatura, que foi no mesmo mês? E dos lugares que entrávamos sem pagar, porque somos da imprensa?

Mas teve também muitos feriados dentro das redações, muitos Natais fazendo cobertura em hospitais. E furos de reportagens. E entrevistas com um monte de gente bacana. E um monte de gente chata. E pauteiros sem noção. E editores chatos. E noites sem dormir...

E a nossa agência? Quanta cabeçada até engrenar. Quanta discussão. Quanta falta de grana. Quanto estagiário preguiçoso. Quantas dúvidas. E quanta coragem! Mas não é que deu certo? Afinal, que outra opção teríamos? O que é o planejamento estratégico, hein? Ah, muito bom esse último repórter que tu contratou, li as matérias dele, gostei!

Voltando, quase perdi teu casamento porque estava fazendo uma reportagem especial com as vítimas da guerra na Somália. E você chegou com dois dias de atraso no meu, porque foi cobrir a final do campeonato mundial de arrancada na Finlândia. Se tivesse se atrasado mais, tu seria a testemunha do divórcio.

Foi tanta coisa. Mas chegamos lá! Eu, por ser a minha única opção e você, por falta de opção.

PS: Tenta aparecer no próximo feriado. Nem que tu venha de moto e a Andi de carro com as crianças. Os funcionários da sucursal de Florianópolis vão cuidar direitinho da agência nesse feriado. No próximo, se tudo der certo, nós vamos. Pois acho que já vai dar praia!

Atenciosamente,

Bastidores

Ato I
“Estão todos aí?”
“Quando eu entro?”
“Cadê a maquiagem?”
“Não se atrasem. Quando terminar uma coreografia, os da próxima já tem que estar na posição para entrar!”
“Alguém me ajuda a me vestir...”
“Perdi minha saia!!!!!!”
“Meninas vou tirar a roupa, fechem os olhos.”
“Uso a sapatilha bege ou branca?”
“As crianças já estão prontas?”
“Adora as odaliscas!”
“Me perdi na passagem de palco”
“Gente vou começar!”
“Odeio meia calça!”
“Não quero ninguém na coxia atrapalhando os dançarinos!”
“Tô nervosa!”
“Não toma muita água.”
“Vamos tirar fotos?”
“Minha maquiagem não tá legal.”
“Relaxa, vai dar tudo certo”
“A platéia já tá cheia!”
“Tem um celular tocando...”
“Quando as fotos vão estar no site?”
“Chama a mãe dela. As crianças não querem entrar!”
“Em qual coreografia tá? A minha já é a próxima?!”
“Agora são vocês!”
“Onde eu entro?”
“Ai... Merda para todo mundo!”

Ato II

Luz. Música. Cabeça erguida, olhando em frente. Passos lentos, jeitinhos, oitos para trás. Sorriso para a platéia, quantas batidas para baixo são? Música rápida, batidas, sorrisos, cambrês, passês, giros, solo. Na marcação, séria, encara a platéia. Espanholas, postura, oitos para trás, lento, rápido, lento, rápido! Espanholas, postura! Sorrisos, jogo de cintura. Olha para a platéia. Tem que provocar. Batidas para baixo, giro, passo, olha o público. Treme. Maya. Egípcio. Meia ponta! Camelos. Posição final. Black out. Agradecimento. Palmas!!!

Ato III

“Foi um sucesso!”
“Tu viu? O público adorou!”
“Gente pisei na minha saia!”
“Não precisava ficar assim!”
“Tu viu o cara da terceira fila?! Tava babando!”
“Me perdi na parte do pescoço!”
“Ninguém errou o tempo.”
“Minha perna a pareceu?”
“Deu para ver que eu me enganei?”
“Gurias! Foi muito bom, vocês estavam perfeitas!”
“Vou me trocar! Ai adorei!”
“Quantas palmas!”
“Gente vi uma amiga na platéia que não via há anos!”
“Tu viu? Nem errei!”
“Uhu, que adrenalina boa!
“É um nervoso gostoso!”
“Foi um espetáculo!”


As fotos do espetáculo "Cine Espetacular", da escola de dança Arte e Equilíbrio, estão no site www.claudioetges.com.br

Seqüelas

Você foi o melhor e o pior da minha vida. Ou de uma fase dela, da qual ainda convivo com as seqüelas. O estrago foi feio e depois de passar um tempo lambendo minhas feridas, não estou mais arrancando as casquinhas e nem lembro o tempo todo a causa do ferimento.

Me curei na marra. Tomei vários remédios, mas em nenhuma das bulas que li havia a indicação sobre você. Ai me drogava sabendo que não ia adiantar nada. Que o delírio iria continuar. Eu veria você em todos os lugares. E andaria de cabeça baixa com medo de te encontrar realmente. E sairia correndo para a frente da TV sempre que escutasse uma notícia sobre a cidadezinha do norte do Estado, de onde tu saiu, só para me sentir mais perto...

Não sei bem em que momento eu voltei a olhar para frente. Fui arrumando outras distrações, deixando de cutucar o machucado. Percebendo outras pessoas e me dando conta que você foi o melhor e o pior da minha vida. Não corro mais para ver notícias da sua cidade. Nem caminho pelo teu bairro. Nem procuro saber um pouquinho de engenharia.

Hoje tenho a mesma noção de mundo que tinha antes de você entrar nele e provocar catástrofes. Porém, se antes, as portas ficavam encostadas, hoje elas ficam fechadas e trancadas. Perdi um pouco da inocência, talvez. Se antes achava que as pessoas não prestam, hoje, tenho certeza. Ao menos aprendi alguma coisa. Minha desconfiança natural das coisas e, principalmente, das pessoas tem que ser multiplicada por todo o seu potencial ao cubo. E talvez ainda seja pouca.

Estou lidando bem com as seqüelas, não há nada que alguns anos de terapia não cure. Acho até que não vou enfartar se um dia te encontrar por aí. Nem te matar. Às vezes queria que isso acontecesse, só para ver minha reação. Às vezes eu tenho medo de expor muito a ferida, por mais que esteja cicatrizada, a pele (ou o coração) sempre fica mais sensível.

Não sei em qual noite eu deixei de chorar de saudade de você e passei a chorar de saudade de mim e do mundinho perfeito que eu tinha. Você foi o melhor porque me deu um chute que me fez cair no mundo real. Você foi o pior porque me deu um chute que me fez cair no mundo real. Você foi o melhor porque era medíocre e não percebia. Você foi o pior porque era medíocre e hoje eu percebo.

Eu deixo meu orgulho leonino com vergonha cada vez que lembro das seqüelas de uma doença medíocre. Se ainda fosse uma grande tragédia, que tivesse válido a pena... Mas foi só uma doença boba que, por um bom tempo, não me deixou olhar em frente. E olhando em frente o máximo que pode acontecer é eu tropeçar em algo medíocre e nem me dar conta.

Sobre o meu umbigo

Outro dia li, numa entrevista de uma psicóloga, que os esportes que uma pessoa exerce fala muito de sua personalidade. Se gosta de esportes coletivo é uma pessoa agregadora, que gosta de trabalhar em grupo, etc... Se gosta de esportes individuais é individualista, egoísta e por aí vai.

E gosto de musculação e corrida. Só. Curto futebol também, mas não jogo, obviamente, porque acho que é muita gente para eu ter que mandar e a maioria não vai me levar a sério, daí eu vou pirar e acabar com o jogo antes da hora. Então, malho sozinha todo dia e feliz da vida. Só preciso dos aparelhinhos disponíveis. Detesto academia cheia.

Antes de começar a correr, caminhava com uma amiga e adorava. Mas ela deixou de ir, no começo foi ruim ir sozinha, até me dar conta que era muito melhor não ter ninguém para me encher a paciência. Além do que, posso correr, no meu ritmo, quando quero.

Mas tem mais. Eu sempre fui na minha. Vou no cinema sozinha, olho o filme-alternativo-poora-louca que eu quiser no cinema-ladob-perdido-num-bairro-cult na hora que quiser. E não preciso discutir o enredo com ninguém depois.

E eu não quero ter filhos porque sou egoísta demais para isso. Se eu tiver um filho para cuidar, como vou me cuidar? Claro, às vezes tenho medo que Deus resolva em castigar, pois nunca fui uma pessoa muito temente à ele e resolva me fazer mãe. Mas aí lembro que sempre existe uma clínica de aborto clandestina por aí.

No colégio, na faculdade, em algum trabalho em grupo eu sou do tipo que faz tudo. Enquanto todos me acham a “coitadinha que tá fazendo o trabalho sozinha”, eu faço do meu jeito, que é o melhor, claro. Às vezes levanto a cabeça, dou um sorriso e peço alguma sugestão, mas só para eles ficarem a sensação de que colaboraram. Sou uma individualista generosa.

Se as coisas saem erradas? Ao menos eu não vou culpar ninguém. Sim, porque como toda pessoa individualista, egoísta e orgulhosa disfarçada de generosa, carrego minhas culpas e sei que são só minhas. O que fazer para não pensar, não pirar, não enjoar de mim, já que eu não gosto de conversar? Escrever!

Histórias da Feira do Livro

Mais uma feira do livro chega ao fim e, como sempre, gastei mais do que devia e menos do que gostaria. A feira é meu natal. Alguns anos a feira é libriana, noutros é escorpiana, mas sempre será bem-vinda, cheia de surpresas e histórias, óbvio. Mas não essas histórias que a mídia no conta todos os anos, sobre a importância e o tamanho da feira, enfeitada pelos Jacarandás.

Outras histórias, as que eu vivi, ou vi. Foi numa feira do livro que vi Mário Quintana, na minha primeira feira e a última dele. Fui levada pela mão do meu vô e esperava encontrar muitos gibis da Magali e livros para colorir. Encontrei bem mais que isso. Havia um poeta sorridente no meio do caminho. Eu que achava que poetas não existiam...

Anos depois, num curso de jornalismo na feira, ouvi estórias de quem trazia marcas da história mundial no corpo. Éramos um grupo de estudantes diante de um senhor simpático, calmo, pacífico, que pisou em cima de uma mina quando cobria a guerra do Vietnã. Foi na sombra de um dos Jacarandás que entrevistei o mestre José Hamilton Ribeiro.

Foi caminhando na feira que vi o Vitor Ramil comprar sorvete para seus filhos. Peguei o mesmo elevador que a Cláudia Tajes, no Santander Cultural. Ouvi o Jorge Furtado lê Dom Quixote. O Gabriel, Pensador, declamar poesia para as crianças. Peguei um baita temporal para ouvir o Caco Barcellos. Descobri que o coronel, quando não é o coronel da Feira, é o dono de uma banca de revista da Praça da Alfândega.

Da minha primeira feira do livro, sai com o almanaque da Turma da Mônica. Mas, mais do que isso, sai impressionada com o mundo que descobri. Há um lugar, durante alguns dias do ano, onde se é possível ver, ouvir e viver histórias. Onde os poetas existem e escritores pegam elevadores e tomam cerveja no pub do Margs.

O Almanaque da turma da Mônica e os livros que colori, não existem mais, muitos dos livros que comprei na feira, eu dei. Mas as estórias (com es, mesmo, porque são fantásticas), essas, são minhas!

Me empolguei e listei 20 livros que li e recomendo. Essa pequena lista não seguiu nenhum critério, a não ser, meu gosto. Se é que isso tem algum valor.

1) O Dia do Coringa – Jostein Gaarder
2) A Viagem de Théo - Catherine Clément
3) Feliz Ano Velho – Marcelo Rubens Paiva
4) Mate-me por Favor – Legs McNeil e Gillian McCain
5) As Veias Abertas da América Latina – Eduardo Galeano
6) Quase Tudo – Danuza Leão
7) Tête-à-Tête – Hazel Rowley
8) Clube dos Corações Solitários – André Takeda
9) As Pernas de Úrsula e Outras Possibilidades – Claúdia Tajes
10) Confissões de uma Groupie - Pamela Des Barres
11) A Sangue Frio - Truman Capote
12) Por que Estudar a Mídia – Roger Silverstone
13) Através do Espelho – Jostein Gaarder
14) A Náusea - Sartre
15) Dom Casmurro – Machado de Assis
16) A Mulher que não Prestava - Tati Bernardi
17) Clarissa – Érico Veríssimo
18) A Casa dos Budas Ditosos – João Ubaldo Ribeiro
19) Verônica Decide Morrer – Paulo Coelho
20) Divã - Martha Medeiros

Consciência

Era uma madrugada de sábado e eu estava chegando em casa de uma festa, passei pela porta do quarto do meu irmão, entreaberta, e vi as pernas de um homem adulto. Não as pernas de uma criança. Corri para o telefone e chamei a polícia, dizendo que havia um homem deitado na cama do meu irmão. Meus pais acordaram e meu irmão saiu do quarto dele, perguntando quem era o ladrão. Eu podia estar bêbada, mas naquele momento percebi que meu irmão era um homem e pior, o tempo passava. Ali eu senti o tempo passar.

Outro dia eu estava passeando na Redenção com meu primo e sua namorada, até que ele disse que a gente devia combinar para ter nossos filhos próximos, para eles crescerem juntos. E mais uma vez, senti o tempo passando. Aliás, cada vez que eu vou na Redenção, sinto o tempo passando, seja no açaí da lancheria, que hoje eu acho pequena. Seja na lancheria do Parque, onde eu não podia ir sozinha quando era criança, porque tinha que atravessar a Osvaldo Aranha e era perigoso.

No meio de um show do Wander Wildner, que a Ana Paola, produtora dele me apresentou como “a jornalista”. Ela foi uma das primeiras professoras que tive na Unisinos e quando entrei no camarim do Wander como “a jornalista”, percebi que o tempo passava. Eu não era apenas uma fã ou uma guria que gosta e rock e curte Wander.

Sempre que abro os jornais e encontro alguma foto que fiz, alguma matéria que envie, sinto o gosto, doce e amargo, do tempo passando. Não sou mais a irmão mais velha, a prima que a única preocupação que tem é com o próximo verão, a estudante que curte Wander. Sou a irmã de um homem feito, a mulher que pensa se um dia terá filhos e se preocupa com isso, a pessoa que sabe como chegar na lancheria do Parque sem se perder pela Osvaldo Aranha, a jornalista política que sabe o que vai estar na capa dos jornais amanhã...

Alguém que quando menos se espera tem a consciência assustadora de que o tempo está passando.

Tête-à-tête

O livro tem quase 500 páginas, é da Hazel Rowley e fala da história do maior casal da história: Jean Paul Sartre e Simone de Beauvoir. Gosto também do John Lennon e da Yoko Ono, do Sid Vicius e da Nancy Spungem, de Cristo e da Maria Madalena... Mas esses foram apenas casais, um do outro. Já Sartre e Simone foram do mundo, sem deixar de serem um do outro.

Sartre, por se achar feio, resolveu conquistar todas as mulheres que quisesse, pelas palavras. Simone deu graças a Deus por seu pai não ter dinheiro para lhe pagar um bom dote. Acabaram se encontrando, felizmente. Antes de qualquer coisa, eles tinham um trato de dividir tudo, inclusive os inúmeros casos paralelos que tinham, o que muitas vezes resultava numa multiplicação de casais.

Sim, uma baita putaria, na década de 30, 40, 50... Era Simone com amigo de Sartre, Sartre com alunas da Simone, alunas e professora. Mas nunca deixaram de ser um do outro, por toda a vida. Passavam até dois anos sem se ver, sem cobranças. E por aí vai. Se acho isso certo? Não sei. Mas sim, acho muito melhor aceitar o outro com toda a liberdade que está condicionada num ser.

Existe algo mais raro do que aceitar a liberdade do outro? Não é questão de gostar. A Simone era possessiva ao extremo. Sartre, um ciumento de plantão. E ambos eram inteligentes o suficiente para saber que aprisionar o outro é limitar. E o mundo já nos impõe limites demais, então não seriam eles a serem mais uma pedra no caminho de quem amavam.

Não aceitamos nem os defeitos perdoáveis dos outros, quanto mais a condição humana de mudar de idéia, de experimentar, de buscar novas pessoas... Não acho que ser fiel, até que morte os separe, seja impossível. Apenas penso que uma pessoa é uma possibilidade e trás consigo muitas outras possibilidades.

Falta de romantismo? Liberdade? Existencialismo filosófico de boteco? Utopia? Pouca vergonha? Talvez um pouco de tudo. Pois, a liberdade aceita tudo. Como a Simone diz numa certa altura do livro: “Qualquer tête-à-tête que tenha com Sartre, vale mais que uma vida inteira”. É isso!

Tic-tac

Sempre usei relógio. Desde os meus 7 anos, quando ganhei o primeiro. Era rosa, da Xuxa, tinha uma tampinha que abria. Era digital, pois achava difícil entender as horas com ponteiros. Não lembro quanto tempo aquela tampinha durou, nem os que se seguiram, mas desde então só tiro o relógio para tomar banho.

Nunca tive problemas com os relógios que já tive. Mas eu tenho um que me irrita muito. É o que eu acho mais bonito, ele é preto com prata, quadrado, discreto... Do jeito que eu gosto. Só que ele é barulhento. O tic-tac dele é muito alto. Estou estudando e tic-tac. Indo para o trabalho e tic-tac. Andando de bicicleta e tic-tac. Almoçando e tic-tac. Estou na academia e tic-tac. Quero o silêncio e tic-tac. O tic-tac se tornou uma trilha sonora. Indesejável, por sinal.

Resolvi só usar para sair, de preferência em lugares bem barulhentos. Mas arrebentei a pulseira do relógio que estava usando, fui pegar outro e vi que estava sem pilha. Outro, sem pulseira. Alguns, não lembro onde guardei. Enfim, só me sobrou o barulhento.

Lendo a coluna do Moacyr Scliar, na Zero Hora do último domingo (21/10), que fala sobre sua relação com o tempo e conseqüentemente, com os relógios. Entendi minha implicância. Scliar conta que o relógio dele está adiantado 12 minutos, os meus são mais modestos, apenas 5. Ele acredita que adiantamos o relógio para enganar a nos mesmos. Concordo. Mas destaca que isso não evita o tempo de passar, pois a ilusão de estar à frente do tempo é momentânea. O relógio sempre nos leva pela mão até a hora certa e nos lembra o quanto estamos e, às vezes, somos atrasados. Concordo novamente.

Esse meu relógio, como todos os outros, cumpre com sua função, mostra a quantas as horas andam passando. O problema é que ele faz questão de me avisar! Tic-tac!

Musiquinha

Estava na tabacaria da Unisinos outro dia, quando começou a tocar uma música que eu nunca tinha escutado. Falava, mais ou menos, “...eu gosto do meu quarto, do meu desarrumado...”. Gostei. Era na tv, a música é trilha dessa novela das 21, “Duas Caras”. Fiquei com esses versos na cabeça e fui atrás.

A música e letra é da Dani Carlos, se chama “As coisas que eu sei”. Gostei da letra toda. É simples. E eu também gosto da minha organização desorganizada. E sim, eu também moro num cenário do lado imaginário que volta e meia, fica fechado para visitação. Aliás, como todo mundo. Por isso essa música tá aqui. Agora eu sei!

“As coisas que eu sei”

Eu quero ficar perto de tudo o que eu acho certo
Até o dia em que eu mudar de opinião
A minha experiência, meu pacto com a ciência
Meu conhecimento é minha distração

Coisas que eu sei
Eu adivinho sem ninguém ter me contado
Coisas que eu sei
O meu rádio-relógio mostra o tempo errado... aperte o ‘Play’

Eu gosto do meu quarto, do meu desarrumado
Ninguém sabe mexer na minha confusão
É o meu ponto de vista, não aceito turistas
Meu mundo tá fechado pra visitação

Coisas que eu sei
O medo mora perto das idéias loucas
Coisas que eu sei
Se eu for eu vou assim não vou trocar de roupa... é a minha lei

Eu corto os meus dobrados
Acerto os meus pecados
Ninguém pergunta mais... depois que eu já paguei
Eu vejo o filme em pausas
Eu imagino casas
Depois eu nem me lembro do que desenhei

Coisas que eu sei
Não guardo mais agendas no meu celular
Coisas que eu sei
Eu compro aparelhos que eu não sei usar... eu já comprei

As vezes dá preguiça
Na areia movediça
Quando mais eu mexo mais afundo em mim
Eu moro num cenário
Do lado imaginário
Eu entro e saio sempre quando to a fim

Coisas que eu sei
As noites ficam claras no raiar do dia
Coisas que eu sei
São coisas que antes eu somente não sabia... Agora eu sei

Visões de um final de semana

Sábado
Fui caminhando para a dança. Meus cambrês detonam minha coluna. Banho demorado. Lasanha de berinjela no almoço. Nega-maluca de sobremesa. Uma sala cheia de balões coloridos para encher. Festinha de aniversário de um ano do caçula da família. Parabéns. Negrinho. Bolo de chocolate. Negrinho. Família. Negrinho. Jogo do meu time na TV. Meu primo secando meu time. Meu time levando gol. Mais negrinho. Balão estourado. Crianças correndo. Gato de três patas apavorado com o tumulto. Casa. Noite. Churrasco. Maionese às 23h! Cerveja. Videokê. Primo metido a cantor. Bolo. Mais negrinho. Cerveja. Música sertaneja. Risadas. Casa. Cama.

Domingo
Não acordei na hora que prometi. O sol sai tímido pelas nuvens. Descobri que um monte de brinquedo é arte. Me emocionei vendo o videozinho da RBS. O homem de cabelo branco, andando de patins na orla do Guaíba rouba a cena, mas só até as crianças apostarem corrida e nos fazerem rir. Quase cai daquela coisa com rodas que andei. No meio da risada meu pé escapou do pedal e eu ri mais ainda. Até esqueci da fome. Não gostei do canhão. Não gosto de quartéis e afins. Mas gosto de miliquinho com calça bem justa, mas não tinha nenhum lá. Faltou maionese na torta de palmito e não resisti ao sorvete, embora não tivesse de chocolate. Tirei uma foto melhor que a da Rita Lee. Cheguei na Redenção pelo lado oposto do que tô acostumada e não me perdi. Encontrei meu professor de filosofia no caminho. Vi um idiota dar bala para o macaco. Dormi no carro. Fui no parquinho e ri dos adultos se espremendo nos brinquedos para acompanhar as crianças. Comi churros. Passei no shopping. Me deu vontade de comer as esfirras do Habbib’s. Comi e me lembrei que não sei qual é a minha relação com as esfirras do Habbib’s. Me deu vontade de comer pizza. Fui atrás de um negrinho. Dor nos pés.

Que vocês venham mais vezes. Preciso de histórias baseadas em fatos reais!!!!!!

Devaneios de um ser perdido no mundo astrológico

Para quem acredita em astrologia, sou leonina com ascendente em escorpião e isso já basta para entender muita coisa, mesmo não achando necessário me explicar.

Sou brava quando quero. Sou má quando preciso. Sou egoísta e vingativa quase sempre. Não me orgulho, apesar de ser muito orgulhosa. Seria muito melhor poder dizer que sou sempre querida, fazendo jus à minha fama de meiga. E até sou, quando necessário, quando amo ou em nome do bom (e medíocre) convívio social.

Graças a Deus tenho a inteligência dos leoninos e a esperteza dos escorpianos. Mas, ultimamente ando muito puta da cara, dando rugidos e ferroadas a toa. Meu estômago que sofre com isso. Deve ser por causa do meu ascendente que tá passando pelo inferno astral. Saco de inferno astral, encaro um em julho e agora, outro em outubro...

Pelo menos são signos fortes, de personalidade. Às vezes tenho pena das pessoas que tem que conviver comigo, mas na maioria das vezes, tenho certeza de que elas têm é que dar graças a Deus por terem a sorte de dividir esse mundo comigo.

Ah, eu não acredito em astrologia, deixei de acreditar o dia que um astrólogo se recusou a fazer meu mapa astral, porque me disse que eu não era uma boa pessoa devido a essa combinação astrológica.

Não acreditei, como não acredito em astrologia, mas vai saber...

Sobre o Che

"Propõe-se a todo jovem ser essencialmente humano, tão humano que se sinta angustiado quando se assassina uma pessoa em qualuqer lugar do mundo e entusiasmado, quando em algum lugar do mundo se alça uma nova bandeira de liberdade."
Ernesto Che Guevara

Há 40 anos, Ernesto Guevara de La Serna morria. Ontem, o programa Conversas Cruzadas da TV Com debateu: "Che: herói ou bandido?" Na última semana, a revista Veja trouxe o mito na sua matéria de capa. Hoje, eu vesti minha camiseta vermelha com a foto do Che e olhei mais demoradamente para o quadro (dele) que tenho no meu quarto.

Não, não sou a favor do comunismo, aliás, tenho sonhos bem capitalistas. Penso que Cuba tem sérios problemas. E acho que nenhum totalitarismo é benéfico. Mas sou fã do Che e sempre vou vestir camisetas com sua foto. Se um dia tiver um filho, será Ernesto.

Gosto do Che porque ele foi humano e antes de mais nada, verdadeiro. As pessoas pagam caro por serem verdadeiras num mundo que louva mentiras. Não o comparo a Deus, pois só a carne e o osso nos fazem ser heróis e bandidos, como ele foi. Herói e bandido, é o que somos quando nos doamos. E o Che se doou e pagou por isso.

As pessoas não se entregam mais para nada. Nem por sonhos medíocres. E mais fácil se acomodar, se conformar e deixar que os revolucionários fiquem na história. A maioria, além de endurecer, perde a ternura. E sim, não fazemos revoluções, nem na nossa própria vida, quem dirá pela vida dos outros.

Che foi médico, revolucionário, visionário e até ditador. Mas nunca deixou de sê-lo, eis para mim, sua maior virtude. Por isso ele está no braço do Maradona, no peito do Mike Tyson, nas bandeiras do Inter e do Grêmio e de partidos políticos. Por isso ele segue estampando camisetas e embalando sonhos de um mundo mais justo. Por isso eu gosto do Che. Por isso, meu filho será Ernesto.

Renata Machado por Roberta Lampert

O texto abaixo foi escrito pela minha amiga Roberta Lampert, que é uma baita jornalista e escritora. O único motivo que me faz gostar de ir para a Unisinos nas segundas é que vou sentar do lado dela.
Adorei esse perfil que ela escreveu, mas é estranho pensar que a Rô me ache misteriosa! Ela é uma das poucas pessoas com quem eu passo horas conversando sem sentir o tempo passar. Ah, é ela que vai escrever o prefácio do meu livro, o dia que ele sair.


Se existe alguém que me inspira mistério da cabeça aos pés... seu nome é Renata.

Dotada de uma beleza singela e uma inteligência admirável, ela não é do tipo que se agrada com qualquer conversa. Seus papos têm conteúdo e são interessantes, por mais simples ou diferentes que possam ser: de filosofia a amores e corações partidos, todo assunto fica empolgante.

Por vezes, a bela moça parece estar em outro mundo quando se contempla seu rosto. Ela é pensativa, cheia de idéias, tem uma sensibilidade enorme e um coração maior ainda. Embora isso só seja fortemente perceptível convivendo um pouco mais tempo com Rê, são pequenos detalhes que a tornam especial.

Ela é generosa, amiga e bem responsável. Luta pelos seus sonhos, mas tendo cuidado de não se ferir. Talvez essa racionalidade exagerada a faça um pouco engraçada. Amar sem ter medo de sofrer, permitir que alguém tome conta do seu coração sem querer são coisas que não combinam com essa racionalidade. Só que todo ser humano tem uma parte que é pura emoção, que foge da razão e que se liberta sem pedir licença...

Tão calma, tão querida, não é possível acreditar que uma garota cheia de qualidades como ela tenha problemas. Mas, ela diz que tem. Ou quem sabe, até já superou e não se deu conta.

Renata escreve com muita fluência e domínio das palavras e nos leva a viajar em seu mundo tão doce e complexo, deixando-nos cada vez mais fascinados e curiosos. Basta ler o que escreve ou trocar algumas idéias com ela, que se descobre que ainda há muita coisa bonita e impressionante para nos presentear. Sim, sua presença e sua companhia são belos presentes que Deus nos dá e contemplar essa dádiva cabe a cada um de nós, pobres mortais.

Delicie-se nesta doce companhia e mergulhe com vontade nas palavras desta grande escritora que eu adoro e que será, com certeza, uma grande e famosa jornalista!

Fim de ato

Eu avisei, só você não ouviu, ou não quis ouvir. Tava na cara que ia dar nisso. Mas você insistiu e eu assisti tudo de camarote. Sabia que você acabaria juntando todos os pedaços da intimidade com vergonha e claro, juntaria as roupas também. Não poderia esquecer de nada, já bastava a maquiagem borrada.

E voltaria para casa com a roupa da festa de ontem, por mais que estivesse cheia de bebidas que não lembra qual é, a sensação de vazio que carrega só aumentou. Depois senta e escreve alguma coisa, olha para a tela do computador e tenta se preencher. Ou abre a geladeira em busca de algo que ao contrário de celulites, alimentasse sua alma.

Você também sabia que ia acabar assim, você é esperta, sempre foi. Eu avisei, mas sei também, que até meninas espertas buscam em corpos esperanças e possibilidades. Então tá perdoada. Afinal quem nunca voltou para casa se sentindo um lixo? Ou melhor, uma lata de lixo vazia?

Sempre o vazio, né? Pensa, ao menos ele gosta de ti. Daqui um tempo você nem lembrará mais disso, deixará as lágrimas no travesseiro, voltará a pintar as unhas de vermelho, vai subir no salto, apertar o cinto, estufar o peito e passar a impressão de ser a pessoa mais segura de si, os outros vão até comentar... Você poderia ganhar o Oscar pela atuação de uma menina linda que sabe disfarçar o vazio como ninguém.

Mas lembra que eu avisei: ele só queria te comer. Como em enredo dos enlatados americanos que assistimos na sessão da tarde... Só que agora é fim de ato.

Ela é aquela...

Como todo mundo, ela não está satisfeita com o que é. Queria ser mais aberta com as pessoas, mais simpática, menos emburrada. Mas ela é aquela que não tem noção de como é especial, das qualidades raras que tem.

Como muitas, ela poderia ser mais uma estudante de direito. Mas ela é aquela que será uma excelente promotora de justiça. Como muitos, poderia pensar nisso almejando dinheiro, status e outras coisas medíocres, comuns hoje em dia. Mas ela é aquela que tem um amor incondicional por essa profissão e isso, combinado com a personalidade forte e decidida que tens e a dedicação necessária, é certeza de sucesso. E de pessoas mais felizes.

Nesse mundo caótico e injusto, ela, como todo mundo poderia aceitar as coisas. Mas ela é aquela que é sincera, que gosta das coisas certas e talvez por isso, pague um preço, se sinta só. Apesar da mãe, que tanto ama e do pai que aprendeu a levar sempre dentro do peito, apesar de pouco ter convivido. Como muita gente que perde alguém que ama cedo demais, ela poderia se fazer de vítima. Mas ela é aquela que tem a grandeza de amar o que não está mais presente fisicamente, porque tem a rara consciência de que levamos quem amamos sempre conosco.

Como todo mundo que não gosta de fumar, de beber e nem de baladas, ela poderia ser moralista. Mas ela é aquela que se permite chutar o balde nos shows da Ivete Sangalo e no Planeta Atlântida, e sim, também tem seus vícios: dormir e comer.

Como todo mundo, ela poderia reclamar da chuva. Mas ela é aquela que aproveita para refletir e pensar na vida. Como todo mundo, ela poderia planejar sua vida e não viver as surpresas que surgem no caminho. Mas ela é aquela que planeja e, sabe que uma dose de esforço é necessária para tudo e vive tudinho, que o mundo lhe oferece. Como todo mundo, ela poderia, apenas namorar. Mas ela é aquela que faz do namorado, o melhor amigo, que é apaixonada, que ama, que respeita, que admira.

Como todo mundo, ela poderia querer dividir. Mas ela é aquela que além de dividir, sabe somar e multiplicar. Ela não é como todo mundo que luta contra o que é. Ela é aquela que prefere o caminho difícil. Prefere aprender a se respeitar e se aceitar. Não luta contra sua própria essência.

Talvez seja essa a diferença entre ela e todo mundo. Ela poderia ser apenas uma “garota certinha”, mas ela é aquela pessoa verdadeira. E todo mundo, estranha e ao mesmo tempo se encanta, pois não é sempre que encontramos pessoas verdadeiras, que antes de serem (qualquer coisa), são humanas!


Andiara tem 18 anos e é a personagem desse texto. Ela é namorada do meu primo, Jú, tem um sorriso lindo e não é nada emburrada, como se acha. A gente sempre se fala no msn e morremos de saudades de tudo que já fizemos juntas e principalmente, do que ainda vamos fazer!

Solidão no dia do coração

O título acima é bonitinho e até rima, mas o assunto é triste, ou solitário, no mínimo. Estava lendo na última TPM, uma entrevista com a atriz Alessandra Negrini e lá pelas tantas ela fala que sente uma solidão incrível, que nem mesmo seu marido tem conhecimento e justifica sua fama de difícil por se sentir sozinha.

Eu gostei de saber que até ela sente solidão, porque eu sinto e como todo solitário acho que não tenho ninguém (olha como solidão nos torna mais inteligente!) E sim, a fama de difícil e chata também me acompanham. Nem sempre a solidão vem sozinha, mas raramente ela vem acompanhada de coisas boas. Às vezes acho que minha mania de ter que falar tudo o que sinto e penso é um prato cheio para solidão, porque isso me faz lembrar do vazio que sinto, falar ou escrever, que seja, é uma maneira de se esvaziar.

E hoje me senti tri sozinha, sei lá o porquê, mas a tal solidão foi a única parceria. Tinha um Renato Russo na minha cabeça cantando “Hoje a tristeza não é passageira...” Que se revezava com o Wander Wildner e “Eu não consigo ser alegre o tempo inteiro”. Até a Laura Paussini apareceu com sua La Solitude. E eu pensei que quis aprender italiano porque acho uma língua romântica e triste, logo me lembra solidão. Nem digo que falo italiano porque é solitário.

Mas no meio da tarde abri meus e-mails e vi lá Dia Mundial do Coração, da Roberta, só podia ser dela! Ela é uma das pessoas mais doces que eu conheço e é uma baita escritora! Eu me senti menos sozinha com esse e-mail. E aí eu me lembrei do que tava escrito no meu signo ontem: coisas boas virão daqui para a frente. E por um instante até quis acreditar. Mas aí minha companheira inseparável me lembrava que era daqui para frente, não agora, porque hoje eu seria só dela.

Neste dia solitário aprendi que existe um dia mundial do coração, e achei ironia, fiquei feliz porque a Rô é minha amiga. E por mais que eu vá dormir me sentindo sozinha, eu vou pedir para o papai do céu, alguém que encha meu coração de cores, em troca prometo ser uma boa menina! Uma que não usa a solidão para se punir...

Calmaria

Eu estou mudando, não há como negar, estou mais calma, para a minha própria surpresa. Fazer o trabalho de conclusão, para muitos, é um stress. Eu que sempre fui impaciente, nervosa, ansiosa, do tipo que morre afogada num copo d’água estou encarando esse tal de TCC. Pelas minhas características, seria do tipo que iria pirar!

Até que não, dá trabalho? Dá. Precisa de dedicação? Precisa. Eu gosto do assunto? Adoro. Então vamos embora. Meu trabalho é sobre notícia em rádios FM, para isso analiso dois programas, de 3 horas de duração, de rádios diferentes. Fiquei uma semana madrugando para gravá-los e desde então estou decupando. Decupar é transcrever tudo, mas tudo o que é gravado, seja em áudio ou vídeo. Até filme de Hollywood tem que ser decupado.

Vinte e cinco horas de gravação me esperavam. E vamos lá, sem reclamar. Coloquei meu rádio do lado do computador e, dá play na fita, rebobina a fita, escuta de novo, confere, descobre o nome da música chata que começou a tocar... Assim anda a minha rotina, às vezes duas folhas digitadas, são pouco mais de 2 minutos de fala no rádio...

Hoje, estava fazendo isso, na fita 2, da gravação 4, do programa 1. Já tinha decupado 8 horas, o que dá 53 laudas digitadas. Escuto um barulho estranho e adivinha: a fita arrebentou! O que eu fiz? Chorei um pouco, mas depois me arrumei e sai. Fui olhar Sonho de uma Noite de Verão no teatro São Pedro. Voltei e agora estou escrevendo isso que você está lendo.

Se fosse há alguns meses atrás, eu teria pirado, quebrado todas as outras 30 fitas que eu tenho com as gravações dos programas. Teria atirado o rádio pela janela. Quebrado o teclado do computador. Brigado com meu pai, com minha mãe, com meu irmão, com o cachorro, com o vizinho, com o cachorro do vizinho...

Claro que fiquei louca com esse acidente, mas vou mandar um e-mail para minha orientadora contando o que aconteceu. Vou tentar conseguir a gravação na rádio, se não der, gravo tudo de novo e começo a decupar tudo de novo. Paciência! Eu preciso disso!

Agora?! Posso até chorar, afinal, a raiva precisa ser extravasada. Mas tenho coisas mais importantes para fazer, pintar as unhas, ligar para a Lê, combinar a panqueca de amanhã, ler o último gibi da Magali que comprei, estudar para a prova do Ziegler...

Estou mudando, não há como negar...

O 20 de setembro é daquele irmãozinho...

Não, eu vou não escrever sobre a Revolução Farroupilha, nem sobre o feriado histórico. Pois hoje, aquele meu irmãozinho estaria de aniversário.

Antes de eu nascer, minha mãe teve outra gravidez, só que a criança nasceu morta. E há 22 anos, eu ouço, todo dia 20 de setembro: “Hoje, aquele teu irmãozinho faria aniversário”.

Hoje, ele faria 24 anos. Sei que poucas pessoas viram ele, meu pai, minha vó e mais alguém que eu não lembro. Minha mãe sempre falou que preferiu não ver. Sabe-se lá o que esperar 9 meses um filho e ele já nascer morto. Espera-se a vida e se recebe o oposto. Sei também que todo o enxoval dele foi dado, não ficou nadinha... Meu único contato: uma vez foi no cemitério levar flores para ele, com meu pai. Só.

E como seria se ele fosse vivo? Será que o Fi (meu irmão mais novo também existiria), ou depois que eu nascesse meus pais teriam se contentado? Será que a gente ia se dar bem? Será que ele seria meu amigo? E o Fi, ciumento como é, será que ia se dar bem com ele? Meu vô sempre falou que ele seria bem gaudério. Seria até engraçado, um irmão, com nome bíblico, de bombacha e outro, com nome de velho, de moicano.

Mas só seria, porque hoje seria o aniversário do meu irmãozinho. E o “IA” nos finais dos verbos indica o futuro do pretérito, o que seria futuro, mas como nunca foi presente, já o colocamos no passado, mesmo não negando a possibilidade de um futuro, apesar de saber que nesse caso não há nem passado, presente e futuro.

Ele sempre vai ser “aquele irmãozinho”, irmãozinho porque nunca deixou de ser um recém nascido e aquele porque é a maneira de se definir algo distante, mas ainda assim presente. Ele não é um irmãozinho que ocupa um lugar na mesa, ou no sofá, que tem voz, rosto, gostos, ele não sai pra balada, nem chega tarde, não dá preocupação, nem alegrias. Então ele é aquele.

Como aquela pessoa que não quer ficar com a gente. Aquela vizinha chata. Aquele colega que faz pergunta no final da aula... Aquele, que por algum motivo se tornou distante ou nos o colocamos distante e ao mesmo tempo, de alguma forma, está presente.

Hoje, aquele meu irmãozinho estaria de aniversário. Mas o verbo é conjugado no futuro do pretérito e ele é aquele. Aquele que nasceu e morreu num 20 de setembro de 1983, mas nunca vai deixar de ser meu irmãozinho.

Carência

Eu quero o sol surgindo no meio da tarde de um dia cinza. Uma chuva (forte) de verão no fim de uma tarde quente. E gostar por não ter um guarda-chuva na bolsa. E curtir a chuva. E depois fazer um pedido quando aparecer o arco-íris. E ter a certeza medíocre que banhos de chuva não dão gripe e a certeza bendita que, assim como existe um pote de ouro no fim do aro-íris, os desejos mais inocentes sempre se realizam.

Eu quero a palavra certa para escrever. E a certeza de que vale a pena. A ilusão de que tenho inspiração para criar histórias. E a consciência que transpiração é tão necessário quanto a tal inspiração. E a impressão que a melhor história é a que vai surgir, um dia, do nada, quando eu não tiver buscando inspiração. Quero um alfabeto inteiro de possibilidades.

Eu quero o abraço apertado do meu afilhado quando eu me dou conta de que o tempo passa rápido demais. O cheiro da minha mãe quando eu fico com medo do que vai vir pela frente. O sorriso calmo do meu pai quando eu perco a calma. Os passos pesados do meu irmão quando me sentir longe demais. Quero ter a consciência de aproveitar tudo isso porque um dia não terei mais. E não me lamentar depois.

Quero algodão doce (rosa) quando sentir saudade da minha infância. Quero sair por aí de mochila quando precisar de um tempo. E voltar com uma mochila cheia quando perceber que chegou a hora. Quero dançar música egípcia, de vermelho, para provocar. E dançar música turca, de azul, para encantar. E saber que a mistura música diferente + dança sensual sempre causa uma reação. E saber lidar com essa reação.

Quero abraço, braços, beijo, boca, língua sempre que sentir saudade de ti. E corpo para percorrer. E tatuagens para descobrir. E entender que nem sempre eu terei sua mão e sua atenção. Quero dias de céu azul e noites estreladas. Quero praia vazia e pista cheia. Quero vinho para curtir e cerveja para divertir.

Quero juntar os pedacinhos de carência, para, quem sabe um dia, me tornar inteira.

Divulgando o Tele Senado!

Não precisamos entrar no mérito do conteúdo. Mas a capa do jornal Diário Gaúcho de hoje, 13 de setembro, estava demais, muito boa mesmo!

Um dia depois que o Senado absolveu o Renan Calheiros e fez o Brasil inteiro engolir uma pizza amarga, exibindo um enorme nariz de palhaço, todos os jornais se manifestaram, mas pouco com a ironia e audácia do jornal Diário Gaúcho. Esse mesmo, aquele jornal de pobre, que custa centavinhos, sensacionalista, que escorre sangue pelas páginas e exibe mulher semi-nua na capa...

Grande Diário Gaúcho, eis a manchete do dia “Quer pizza? Ligue para o Tele Senado: 61 3311 4141”.

Eu que trabalho com política e sei o telefone do Senado não acreditei quando vi o número na capa. Tômara que muita gente tenha ligado para confirmar! Se de cada dez leitores, um sucumbiu a curiosidade e pegou o telefone para confirmar, já estamos no lucro. Há, se mais jornais tivessem a coragem de divulgar o telefone do Senado Federal, muitas publicações ditas elitizadas, não publicam nem o telefone do posto de saúde da esquina!

Adorei, como estudante de comunicação e principalmente, como cidadã. Mandei e-mail para o editor parabenizando pela audácia, foi merecido! Enquanto todos os outros jornais divulgavam a vergonha brasileira e o sabor amargo dessa pizza, o Diário Gaúcho dizia nas entrelinhas: “Reclama, tá difícil de entender essa piada, tá se sentindo um palhaço no meio do picadeiro verde-amarelo, a pizza que enfiaram goela abaixo tá amarga? Reclama! Aqui está o número dos pizzaiolos!”

Eu liguei! E você?

Um pouco de saudade

Tem dias que eu acordo pensando muito em ti, como se tivesse a certeza que a qualquer momento você vai chegar aqui em casa, me chamando de batata. E a gente vai conversar, vamos rir, eu vou achar graça da sua risada que faz você perder o ar... Mas você não vem. Nunca mais vai vim.

Não fomos o que podemos chamar de grandes amigas, mas éramos primas. Não estávamos sempre juntas, mas ficávamos sempre juntas. Sempre fomos tão diferentes, em tudo. Você gostava da Mara Maravilha e eu da Xuxa, era morena e eu loira, gostava de brincar de casinha e eu de escritório, jogava vôlei e eu futebol, preferia biologia e eu literatura, fazia enfermagem e sonhava com uma família e eu queria escrever e correr o mundo. Era gremista e falante, nossa como tu falava! Independente disso, eu queria muito que você ainda fosse!

Lembra da festa de formatura da Sandra? Foi nossa última festa, você dançou a noite toda. Eu lembro. E de todo o resto: Dos aniversários, das apostas de quem comeria mais negrinhos, dos verões, quando eu ia para Imbé e você, Tramandaí, o que na ótica de duas crianças era uma distância imensa. E os sustos que dávamos na vó!? Nossa, quantos castigos por causa disso. Virada de ano era (pra mim) apenas ensaio para o teu aniversário. Teve um ano que você me pediu um cd do Daniel (outra diferença, tu sempre gostou de música ruim), eu dei, e junto, um da Tequila Baby (nunca desisti de fazer teu gosto evoluir), ai no meu aniversário, tu apareceu com um cd da Sandy e Júnior que eu nunca ouvi, mas confesso, nunca vou colocar fora.

Tu sempre fez tudo primeiro que eu, apesar de ser mais nova, talvez porque tivesse pouco tempo. Acho que na minha vida inteira eu não vou ter metade dos namorados que você teve em 18 anos. O que eu mais gostava em ti era, que apesar da vida nunca ter sido fácil contigo, tu sempre estava bem, feliz, alegre. (Outra diferença!) Agora é péssima essa certeza que não vou mais te encontrar na Unisinos, que não vai ter você na minha formatura, que não vamos no próximo Grenal, que não vamos nos encontrar na casa de algum tio ou no centro...

Lembro das coisas ruins também, que estão longe de ser as nossas briguinhas infantis... Aquele caminhão, naquela tarde chuvosa e o silêncio depois... O dia seguinte teve um sol lindo e céu azul (como o Grêmio, tu falaria com certeza), lembro do Juliano chorando, do meu pai dirigindo quieto e sério (lembra, ele nunca é sério e sempre dirigi cantando), do por quê estampado nos rostos de todos os teus amigos... Depois disso, tanta coisa aconteceu, e sempre que vou para praia lembro de ti, talvez porque suas cinzas estão lá, tornando você parte de tudo...

Agora eu estou morena, o Juliano e o Dé já são pais, o Dionatah não é mais filho único, o Fi tem uma risada igual a tua. A Sabrina decidiu fazer pedagogia, a Sandra tá fazendo mestrado. Meu time foi campeão do mundo e eu, definitivamente, não gosto de caminhões...

Me espera com um bandeja de negrinhos, que um dia vamos ter muita coisa para conversar. Ah, prometo que vou levar teus cds de música ruim e os papéis de carta que você pediu para eu guardar.

Escrito depois de um feriadão show, com céu azul e um monte de coisa bacana, mas com um pouco de saudade de quem faz uma falta danada...

Ponto de vista

Sempre escrevo de noite. Mas agora são 6h30 da manhã, acordei há uma hora, pois tenho que gravar dois programas de rádio para um trabalho da faculdade, não posso dormir e como não tem nada para fazer (por enquanto, depois vou ter 25 horas de gravação para decupar)... Resolvi escrever.

Não sei se muda alguma coisa. Mas de noite é melhor, não há nada para fazer, então só me resta escrever. O dia já acabou, já trabalhei, já estudei, já fui para academia, já me irritei, já me acalmei, me atrasei...

E agora, há tudo para fazer! E isso me deixa angustiada... Se eu tiver que parar no melhor do texto porque tá na hora de ir correr? Eu posso não ir, claro, mas depois vou ficar irritada. O texto vai ficar pior do que já é. Se eu for mais tarde posso me atrasar toda, durante todo o dia.

Mas claro que agora a cabeça tá mais limpa (tipo colégio: estudar de manhã é melhor, estamos mais descansados e bláblá...) E será que para escrever isso é bom? A noite e, principalmente, a madrugada inspira, talvez pelo silêncio, pelo ar, pelas pessoas já entregues e cansadas, portanto sem máscaras, mais verdadeiras. Será que isso se reflete no que escrevo?

Talvez seja só um ponto de vista, até porque escrevo outras horas do dia, mas de noite, quando já fiz tudo o que tinha que fazer e só eu e as inspirações (ou pirações) que à noite as pessoas deixam escapar.

Utopia

Eu acordo, misteriosamente com 10 centímetros a mais e de bom humor, olho para aquele homem deitado na cama, lindo, inteligente, bom de cama e sei que ele me ama. Sei também que nossos filhos: Théo, Maria Eduarda e Ernesto, todos adotados, foram as melhores escolhas de nossas vidas.

Meu último livro está algumas semanas na lista dos mais vendidos, estou trabalhando num novo roteiro para o cinema, a adaptação de um livro do Jostein Gaarder. Minha paixão, o jornalismo, foi dando lugares a outros amores, mais brandos e com menos possibilidade de me decepcionar, mas tudo cria da comunicação. Quem diria, a assessoria que montei com o Júnior é hoje uma das maiores produtoras do país.

Depois de algumas temporadas no Belly Dance Ballet, dou aula para as presidiárias da penitenciária feminina da minha cidade, que eu ainda não decidi qual será, mas tenho certeza que deverá ter um mar lindo e azul por perto.

Até que fim consigo falar fluentemente alemão, para orgulho da minha avó que não pôde me ensinar tudo porque foi embora cedo demais. E não confundo mais vacanze com vacation, nada que umas férias no sul da Itália não resolvesse.

As pessoas estão mais humanas, os aviões mais seguros, os ladrões em extinção, os homens mais fiéis, meu irmão menos vagabundo, chocolate não engorda, negrinho é universal e silicone agora não é perecível.

O próximo projeto: Talvez um documentário sobre o interior da Nova Zelândia, ou a vida decadente de uma estrela pop ou ainda lançar a biografia de algum ex-presidente do Brasil. Um dia meu restaurante vegetariano sai do papel!

A vida segue, como tem de ser, com algumas risadas e outras cabeçadas, cada um atrás de seus sonhos ou vivendo vidinhas medíocres e eu, escrevendo minhas utopias.

Espirros, tosses e devaneios...

Foram três semanas tri mal, entre espirros, tosses, gripe e febre. Os devaneios?! Ah, nunca precisei ficar doente para ficar viajando... Nesse tempo tive tempo para pensar em um monte de coisas, pois não dava para fazer nada, além de passar as tardes no msn, quando conseguia ficar com meu olho aberto e a cabeça não doía muito.
Perdi algumas coisas, o puta show do No Use for a Name, algumas manhãs de sol excelente para correr, algumas aulas, alguns dias no serviço e principalmente, perdi o ar!

E foi nessa perda de ar que eu pensava o tempo todo. Estranho essa sensação horrível de não conseguir respirar! Tá tudo ótimo até que o ar fica pesado, o nariz não dá conta e parece que por mais que tentamos engolir, literalmente, todo o ar do mundo, não dá. Falta espaço no pulmão, falta força, falta nariz e o ar some! Que loucura! Dormir então, era pior ainda, não tinha como, pois não tinha como respirar...

Apesar do ar rarefeito, mesmo sem ter mudado de altitude, latitude e longitude, deu para fazer algumas coisas... Meu TCC ganhou mais algumas folhas, escrevi um montão de coisas, olhei sessão da tarde numa quarta-feira, dormi muito (por pura falta de opção) e aprendi a nunca mais toma remédio para tosse sem ir num médico antes!
O remédio parou a tosse, mas para isso trancou todo o ar que havia nos meus pulmões. Resultado: ar não entrava porque tava tudo cheio de ar e eu não conseguia respirar, mais tosse, mais gripe e mais febre.

Teve papai me dando remédio de madrugada, mamãe fazendo bolinho para mim comer de tarde, maninho todo preocupado, chefe ligando para saber como eu estava e falando: “só volta quando ficar bem boa”, vizinha receitando chazinho, amiga deixando a balada para me fazer companhia...

E teve um textinho bobo que eu fiz numa dessas tardes de ar rarefeito, mesmo com o maior sol lá fora (eu não podia nem pensar em pegar vento)...

Percebi que as idéias não param por causa do ar, parecem que vem com mais força e essa voz que me acompanha desde sempre, que não cala a boca um minuto, que me faz escrever, que às vezes não me deixa dormir, que me faz rir sozinha no meio da rua, ficava gritando dentro de mim: “Olha que louco, tu não tá conseguindo respirar, tu pode morrer a qualquer momento e eu não falei nem um terço das coisas que tu tem que escrever! Vamos, escreve! Me põe para fora, se mostra, se mistura com o ar que falta e se confunde. Confunde os outros também, tranca o pulmão dos outros, porque eu preciso de ar”

Meu Deus, essa voz nunca perde o ar?

Meu amor se mudou prá lua

Linda essa música da Paula Toller!
Tudo bem, tem refrão que gruda fácil... Mas ainda assim é poética!
"Eu quis te ter como sou
Mas nem por isso ser sua..."
É isso, simples e demais!!!!!!!!

Meu amor se mudou prá lua

"Cai a tarde sobre os ombros
Da montanha onde me largo
O dia não foi!
A noite o que será?
Meus cabelos pela grama
E eu sem nem querer saber
Por onde começo
E onde vou parar?...

Na imensidão da manhã
Meu amor se mudou prá lua
Eu quis te ter como sou
Mas nem por isso ser sua...

Vou adiante como posso
Liberdade é do que gosto
O dia nasceu
Azul a sua forma
Já não quero mais ser posse
Fosse simples como fôsse
Um dia partir
Sem ganchos nem correntes...

Façamos um brinde
Façamos um brinde
À noite que já vai chegar
Façamos um brinde
Façamos um brinde
Ao vento que veio dançar..."

Privacidade X público

Foto: Roberto Stuckert Filho

Muito se falou, na última semana, do furo de reportagem do jornal O Globo, que flagrou a troca de mensagens entre os ministros Ricardo Lewandowski e Carmen Lúcia, do Supremo Tribunal Federal, numa sessão que discutia a punição para os envolvidos no mensalão.

Se discutiu a atitude do fotógrafo, se O Globo agiu certo em dar esse furo, o conteúdo das mensagens e, como sempre acontece na imprensa brasileira, esqueceu-se do mensalão. Porém, entre os jornalistas e nas salas de aulas dos cursos de comunicação, nada foi mais discutido, que a suposta invasão de privacidade.

Me pergunto que privacidade?! O STF é um órgão público, embora seja o mais fechado dos três poderes, os ministros são pessoas públicas, a sessão que estava sendo realizada era aberta ao público, o assunto, de interesse público e os computadores pertenciam ao STF, logo, de uso do poder público.

E ainda falam em privacidade?! Não há privacidade nesse caso. Aliás, onde há privacidade hoje em dia?

Se o conteúdo das mensagens fossem pessoais, talvez essa discussão fosse pertinente. Talvez se a Carmen Lúcia e Ricardo Lewandowski estivessem discutindo sobre o tempo, ou falando mal de algum outro ministro, ou combinando um jantar, ou o motel que iriam depois da sessão, ou até mesmo sobre a chatice da sessão, ou, ou, ou... Mas não!

Não era nada pessoal, embora o voto seja secreto, o conteúdo das mensagens era de interesse público. Se eles estavam combinando os votos, paciência, quem nunca combinou votos?

Isso pode ser furo de reportagem, oportunismo do fotógrafo, armação da globo, sorte de O Globo, azar da Folha de São Paulo, artimanha para tirar a atenção do fato principal... Qualquer coisa, menos invasão de privacidade!

E agora?

...aconteceu!
Não podia me envolver, não queria me apegar, não era para criar expectativas. E sempre deu para perceber que você também não queria se envolver e se apegar. Tudo tranqüilo, só curtição... Confesso que não queria. Ah, sei lá, nunca fui de ficar, mas porquê não, se é só curtição? E também porque sempre pensava que seria só mais uma vez.

Você não se envolveu e não se apegou como tinha que ser, mas eu me apeguei e me envolvi e agora eu tenho que fazer de conta que estou ótima e que era só curtição. E era. Até perceber que o motivo para eu deixar o meu celular sempre ligado era você. E uma possível ligação, uma possível mensagem que sempre fica perdida na possibilidade de poder acontecer, até ter o peso da certeza de que não aconteceu.

Dói? Não muito. De uma certa maneira é uma dor conhecida, então e só tratar e esperar o tempo passar e a dor passar com ele. Embora nunca acredite nessa história que o tempo cura tudo, pois não cura nada, apenas deixa de ser o foco. Arrumo outra coisa para fazer, trabalho bastante, penso no meu tcc, ensaio e pesquiso a dança do ventre por horas a fio, leio muito, escrevo mais ainda... Até me dar conta que o tempo passou, o que dura uma fração de segundos, até cair na real e perceber que, na verdade, se passaram poucos minutos. E que não consigo fazer nada porque não consigo me concentrar.

Penso que controlo o meu pensamento e, consigo por instantes, fico feliz, até o pensamento me lembrar você e ficar rindo da minha ingenuidade de achar que posso com o tal inconsciente. Pior é agüentar o diabinho que fica sobre o meu ombro rindo da minha cara, como se falasse: “Viu boba, de novo! Não vai chorar, né? Tu sabe que a culpa é só tua, quem mandou deixar?” Como num desenho animado, que no fundo nunca anima nada.

Outro dia me falaram que gripe é a doença dos carentes. A gripe seria uma maneira do inconsciente (sempre, ele!) pedir atenção. Estranho, estou gripada há três semanas. E acho que não há remédio e chazinho que vá me curar. Tô quase perdendo o nariz, trocando de pulmão e implorando para o papai do céu um coração novo, imune a paixonites agudas.

Você é tão diferente, que eu não consigo acreditar que às vezes fico triste porque gosto disso. Como não acredito no que estou escrevendo. A possibilidade de você chegar a ler me assusta. Ficaria com vergonha, mesmo sabendo que vergonha dá e passa. Mas a culpa é minha e eu sabia que não devia. Não há espaço e nem possibilidade. Eu, que sempre perco tudo, me perdi.

Não era para acontecer, mas...

Entre liberdade e responsabilidade...

“Essa é a Rê, que tem a família que a gente pediu a Deus. Ela já nasceu podendo levar namorado pra casa e fumar maconha...” Foi assim, exatamente assim, que uma amiga me apresentou para uma pessoa. Na hora não liguei, mas depois fiquei pensando nisso...

Minha amiga, que fuma maconha e dorme escondido na casa do namorado, não exagerou em nada. Realmente, eu, meu irmão e a grande maioria dos meus primos sempre tivemos liberdade para tudo, até para fazer o que deve.

O mais engraçado é que eu sempre usei pouco essa liberdade toda. Nunca namorei, e mais, conto nos dedos quantas bocas eu beijei (e não chego a completar meus dez dedos)! Maconha? Só uma vez, pra vê qual era. Cigarro? Nunquinha! Algum outro tipo de droga? Raramente e por pura curiosidade! Nunca fiz um terço do que minhas amigas fazem e sim, sempre tive mais liberdade que a maioria.

Eu tava com 12 anos quando cheguei em casa com uma baita preocupação. Depois de encontrar uma colega de aula chorando porque seu pai não a deixava namorar, me caiu a ficha: e eu? Perguntei para o meu pai que me olhou e disse: “Com a idade que quiser. É só ter juízo”. No outro dia, minhas colegas não acreditaram e passaram a adorar meu pai. Até hoje é assim. Quando alguém precisa mentir para dormir com o namorado (tenho amigas de 24 anos que fazem isso!!!!!!!!), falam que estão aqui em casa.

Sempre sai e nunca tive hora para voltar. Quando quis fazer tatuagem, com 14 anos, ouvi meu pai, que nunca gostou de tatuagens, dizer: “Tu sabe que é para sempre, não sabe?” O primeiro piercing foi presente de Natal, com 12. Meu irmão, que tem 10 tatuagens, oito piercings e um moicano de 40 centímetros nunca vai deixar de ser o neném da família. Se quiser largar o emprego para passar o verão na praia ou em alguma comunidade maluca que existe pelo litoral de Santa Catarina, ninguém vai pirar.

Shows do Kiss, Deep Purple, NOFX, Roger Water, Bad Religion e Eric Clapton sempre foram programas de família. Minha mãe sabe toda a programação da Ipanema e a diferença entre um punk rock e um hardcore e meu pai sempre soube, e disse, que proibir era pior. Tenho tio que parece que nunca saiu da década de 60. Primas que hoje são excelentes mães de família e já tem 30 anos, eram punks e entraram no camarim dos Ramones (que inveja!)

Se a teoria do meu pai é certa, não sei. Sei que resultou em dois filhos tri responsáveis. Meu irmão é o punk mais família que eu conheço! E o melhor, com cabeças abertas, amigos de todos os tipos e com um excelente gosto musical. Por que eu sempre aprendi que junto com a liberdade vem responsabilidade. Meus pais nunca foram menos pais porque raramente me disseram não. Fizeram melhor, me ensinaram que eu sou responsável por qualquer escolha.

Sim, eu posso trazer namorado para dormir em casa, fumar maconha e tudo o que quiser, desde que eu tenha juízo! E isso me deram junto com a liberdade.

Meus nomes

Nunca gostei dessa história de ter nome composto!

Pô, Renata Valquíria!!!!!!!!! É muito ruim...

Mas sente os significados:

Renata: renascida (até que tem haver...)

E num momento-nada-para-fazer-vadiando-na-internet eis que descubro:

Valquíria: guerreira de extrema beleza!

Hahahahaha, sério!

Por agora, fugi do divã!

O telefone tocou às 7h40 de uma quinta-feira que eu não iria trabalhar, portanto ficaria na cama a manhã toda! Até o celular, que estava carregando a bateria na tomada mais distante da minha cama, me tirar do glorioso e fantástico mundo dos sonhos. Eu levanto com frio, morrendo de frio na verdade, e me odiando por ter deixado esse supérfluo indispensável ligado!

Eis que ouço a voz fofa da minha EX-psicóloga (por que será que toda pessoa gorda tem a voz fofa?) me perguntando se eu me dei alta?

Às 7h40 de uma manhã gelada, eu, que sou louca o suficiente pra dormir só de calcinha até com temperaturas abaixo de zero, procuro algo para tocar na parede e numa fração de segundos lembro o destino das webcams que já tive e de muitos porta-retratos. Então, respiro fundo e respondo calmamente que sim, me dei alta! Me fazer de louca pra uma psicóloga, seria burrice!

Eu estou mais calma, não lembro qual foi a última vez que chorei sem motivo, não quebro mais as coisas cada vez que fico irritada, estou tentando ser uma pessoa mais doce e simpática com todos. Você falou tanto que eu sou anti-social que estou quase acreditando.

Sei que é feio reclamar da vida e é quase um pecado não ser feliz. Eu sei que quando cheguei até você, pensava que me matar era uma excelente saída. Mas eu mudei! Hoje eu acho que a melhor, e única, saída para tudo é cair um meteoro e matar todos de uma vez, inclusive as baratas! Veja só, deixei até de ser individualista! Pensando bem... Deixa as baratas, ter que fugir delas no além também, não dá, como eu descansaria em paz?

Confesso que continuo odiando certas convenções, ainda não superei a preguiça que tenho pra pegar um carro e encarar essa selva de quatro rodas que é o trânsito, o medo imenso que eu tenho de me apaixonar, seja por um príncipe encantado, um sapo ou rapaz de carne e osso só aumentou, escrevo, escrevo e escrevo vorazmente e acho que só produzo lixo, minhas dúvidas em relação às religiões também são as mesmas e minha impressão que fazer análise é super legal, principalmente para quem é metido a intelectualóide e acha que tem um certo charme na tristeza, ainda é esta.

Por que me dei alta? Ah, abandonar a terapia é ainda mais legal que fazer, mais cult! Tira férias de mim e das minhas neuras. Um dia eu volto, carregando toda a tristeza, toda a solidão e a angústia que uma moça que não tem nenhum motivo pra reclamar da vida, pode ter.

Claro que depois de dois anos cuidando da mente, já sei falar o que uma psicóloga quer ouvi. Portanto não falei nada disso, apenas expliquei gentilmente e calmamente que resolvi andar por conta própria. Minha EX-psicóloga me deu parabéns e me desejou sorte e eu, até fingi uma certa emoção.

Depois que a Doutora desligou voltei para a cama tendo a certeza que o mundo me odeia, por me fazer ter calma, pensar e ainda interpretar às 7h40, numa temperatura de 4º C, com sono e só de calcinha... Não, não sou neurótica, mas querem prova maior que o mundo me odeia? Que esse meteoro caia de uma vez!

Você não gosta das minhas tatuagens...

Mas fez questão de frisar: “É a ÚNICA coisa que eu não gosto em você. É que você é tão delicada que não combina, sabe?” Eu fiquei quieta, na verdade, não importa se você gosta ou não das minhas tatuagens. Meu pai também não gosta e isso nunca me importou. E eu gosto muito mais do meu pai do que de você.

A graça toda é você afirmar que algumas cores no meu corpo é a ÚNICA coisa que não gosta. Tenho certeza que essa é apenas uma das coisas que você não gosta em mim, mas talvez a ÚNICA que tenha coragem de falar.

Vamos lá: o meu silêncio te irrita, minha sinceridade e meu senso de humor então... Quando pergunto com a maior calma, e ironia, do mundo: “Tua namorada sabe que você está comigo? Por que você não fala? Não rola sinceridade entre vocês?” Sei que deixo você p... da cara, mas é pura preocupação, juro!

A maneira como me exponho quando escrevo, não te agrada. Você não entende como posso ser vegetariana, espírita e às vezes duvidar de Deus. E verbalizar todas essas minhas dúvidas que chocam teu moralismo católico. Ah, tu sabe que eu fui expulsa até da catequese. Ainda bem, porque sempre pensei que religião tem que nos libertar e não aprisionar. As propostas pedagógicas das escolas, eu nunca me adaptei, trabalhar 8h por dia, bater cartão, como se produtividade tivesse hora, tô fora.

Você me acha criança e irresponsável. Eu quero viver, só isso. Não vejo problema em pedir demissão pra ir curtir o verão, eu faço isso porque sei que emprego a gente arruma outro, e muito melhor. Não tenho medo de arriscar. E isso te assusta.

Tudo em mim te incomoda! As músicas barulhentas que eu escuto, os livros sem-vergonha que gosto de ler, minha mania de dormir tarde e de trocar qualquer refeição por um monte de chocolate. Você gosta que eu dance, né? Mas não para os outros, afinal dança do ventre é muito sensual pra dançar em cima de um palco, agora, dentro de quatro paredes, tudo bem. Só que eu adoro um palco e mais, amo os aplausos e a reação que a dança provoca nas pessoas!

Como uma drogada em fase de recuperação, ainda tenho algumas recaídas. Fico com você, mesmo sabendo da tua namorada, do teu moralismo que nunca vai permitir que você goste de uma maluca que entra em roda em punk e que você não gosta das minhas tatuagens. Só delas.

Eu respiro fundo, faço cara de boa moça e finjo que acredito. Depois eu encaro o vazio que fica e dou risada. Mesmo você achando que a minha gargalhada é espalhafatosa demais.

À espera do carteiro

"A cada abertura da caixa de Correios, um sorriso. Como era bom sempre ter alguém que tirou um tempo para lhe escrever. Cartas se tornaram raras, sentimentos bons em alguns corações, não. Apesar das cobranças representarem a maior parte das entregas, carteiros continuam, diariamente, levando correspondências pessoais para algumas residências. Há, ainda, quem sinta prazer em escrever a próprio punho, remeter um cartão postal da cidade, enfim, levar suas energias através de um papel. Os motivos são variados, mas, em quase 100% dos casos, positivos. O remetente, o destinatário, o carteiro. Todos têm histórias para contar..."

Show o lançamento do documentário "Á espera do carteiro", dia 06 de junho no mini-auditório Érico Veríssimo, na Unisinos.

Nossas fontes, Elô, Daniel e o carteiro Oriovaldo estiveram presente.
Foi muito bom ver o resultado de meses de trabalho e planejamento. Produzir um documentário é mágico, nos sentimos "fadas madrinhas", pois transformamos em imagens coisas que imaginamos. É incrível ver nossas idéias tomando formas!

Até que enfim nosso carteiro chegou e trouxe um belo documentário!

A foto foi tirada no dia 19 de maio em Santo Antônio da Patrulha, depois das gravações na casa do Daniel Vila Verde. Estávamos saindo da Casa da Colônia, onde passamos para fazer as devidas compras: rapaduras, sonhos, cachaças, pães, mel...

A incrível equipe
Roteiro: Aline Ebert
Imagens: Pedro Farias
Assistente: Lucas Barroso
Montagem: Edi Silva
Finalização: Edi Silva e Thiago Silva
Produção: Ana Paula Santos, Guilherme Ferreira, Renata Machado e Rogério Tons
Decupagem: Tobias Jung
Direção e Edição de imagens: Aline Ebert e Ernani Luis Kunst
Trilha Sonora: Camila Mazzini e Fábio Sidrack
Supervisão técnica: Edison Steffanello
Supervisão geral: Profª Luiza Carravetta
Motoristas: Fábio Oliveira da Silva e Sérgio Luiz Luz


Trilha pesquisada:
Maracanã - Luisa Mandou um Beijo
E.C.T - Nando Reis
Mande nem que seja um telegrama - Odair José
Post-modern democracy - Juicemen
Escreva logo - Renato e seus Blue Caps

Um abraço e um agradecimento especial para a professora Luiza Carravetta, que sabe ser humana, no sentido mais literal que essa palavra possa ter!

O convite

Dia 06 de junho de 2007 (amanhã) é o lançamento do documentário "À espera do carteiro"!!!!!!!!!!!

Todos muitos ansiosos, mas imensamente felizes, depois de meses temos o resultado de tanta dedicação!

Depois eu conto como foi a chegade desse carteiro!

Seres, mas não humanos!

Mesmo sendo jornalista e escrevendo sobre fatos desprezíveis todos os dias, nunca fiz dos meus blogs um muro de lamentação. Se na minha profissão tenho que ser exata, imparcial e concisa; aqui, tenho apenas que ser e sou livre, subjetiva, escrevo coisas sem nenhuma relevância para os outros. Os fatos, as notícias diárias eu deixo nas redações. Aqui eu deixo meus devaneios. Crio um outro mundo porque não gosto desse que vejo por aí!

Mas devido aos últimos acontecimentos, não dá. Vou misturar a realidade podre que vivemos e o meu mosaico de reflexos. Não como jornalista, mas como cidadã que se indigna com o que lê nos jornais (embora tenha aprendido que notícia ruim vende mais!)Até nós, os urubus da imprensa, nos decepcionamos com o que somos obrigados a informar.

Na madrugada de sábado, dia 23 de junho, a empregada doméstica Sirlei Dias de Carvalho Pinto, 32 anos, foi brutalmente agredida por cinco jovens, de classe média alta, num ponto de ônibus do Rio de Janeiro!!!!!!!!!!!!!!!

Na segunda-feira, dia 25, o muro de um bar na Avenida João Pessoa, em frente à Faculdade de Direito da universidade, em Porto Alegre, foi pichado com a frase “Negro só se for na Cozinha do R.U., cotas não!". No mesmo local, foi pintada uma cruz suástica, símbolo do nazismo. Já na Rua Sarmento Leite, uma calçada foi pintada com a frase "Voltem para a Senzala". Tudo porque a entidade estava discutindo a implantação de cotas sociais no processo seletivo!!!!!!!!!!

Após a final da Libertadores da América, entre Grêmio e Boca Juniors, o colorado Emersom Luis Marques Goulart, de 31 anos, foi espancado por um grupo de pessoas que assistiam à partida num bar no centro de Dom Pedrito, no RS!!!!!!!!!!!!!!!!!

Há duas semanas, uma audiência judicial foi suspensa no Paraná por um motivo inusitado. O juiz Bento Luiz de Azambuja Moreira, da 3.a Vara do Trabalho de Cascavel, suspendeu a audiência porque o trabalhador rural Joanir Pereira calçava chinelos, único calçado que possuía!!!!!!!!!!!!!!

Como todo mundo, fiquei indignada com essas notícias. O que leva cinco jovens a espancarem alguém? Por que o preconceito ainda existe em lugares que deveriam ser moradas para a liberdade e igualdade? Matar um torcedor do time rival, pra quê? O que determina que um sapato é melhor que um chinelo?

Infelizmente, não sei as respostas, talvez ninguém saiba. Sei que isso me revolta e me indigna. Que mundo é esse que nos mesmos criamos, que banalizamos tudo? Não questionamos nada porque tudo acaba em pizza mesmo. Aceitamos e aceitamos, nem pensamos porque temos coisas mais importantes para pensar... Afinal, por que o namoro do Alemão e da Siri acabou?

Herbert Marcuse estava certo quando afirmava que somos apenas homens unidimensionais e justamente por isso não ampliamos nossas dimensões! Quando nos deparamos com comportamentos tão medíocres como esses sentimos vergonha, é difícil encarar o lixo que nos tornamos. Sim, todos nós, farinha do mesmo saco, seres humanos que há muito desconhecem o significado da palavra humano!

Cores diferentes, beleza igual

Reportagem feita por mim e pela querida amiga Ana Carolina Rodrigues para a revista Primeira Impressão, da Unisinos, lançada no dia 29 de junho de 2007. O tema da revista é "Contrastes". A nossa pauta, sobre Loiras X morenas.

Sansão era um homem de força descomunal, que derrotou exércitos inteiros, cujo segredo estava em seus longos cabelos. Apaixonado, ele sucumbe aos carinhos de Dalila, que o trai. Dalila corta as madeixas do guerreiro enquanto ele dorme e o faz perder todo seu poder. Ao contrário dessa lenda, os cabelos não são geradores de força, pois são formados por um tecido morto, de uma proteína chamada queratina, a única função é aquecer e proteger a cabeça do sol. Mas é incontestável o poder que concedemos aos fios que cobrem nossas cabeças.

Os cabelos contribuem para uma imagem clássica ou radical, podendo ser repletos de significados, como, conceitos de ousadia, juventude, liberdade, sedução e poder. Pintar os cabelos de acordo com os próprios desejos é uma maneira de deixar transparecer a identidade, revelando o que a pessoa almeja transmitir com a coloração escolhida. Ao longo da história, algumas mulheres se tornaram referência pela cor de suas madeixas. Na década de 40, o mundo viu surgir o furacão loiro chamado Marilyn Monroe, que, após trabalhar como modelo, estrelou vários filmes, inclusive o sugestivo “Os homens preferem as loiras”, de 1953. A estrela platinada morreu no dia 8 de agosto de 1962 e ainda hoje seu nome representa um sinônimo de beleza, sensualidade e glamour. Já na década de 50, do outro lado do atlântico, o mundo conhecia a bela morena italiana Sophia Loren, uma das maiores atrizes que o cinema já teve. Com mais de 70 anos, a estrela sempre é referência quando se fala em morenas bem sucedidas. A mídia continua dividindo suas beldades entre loiras e morenas. O Brasil, em 1969, conheceu a brejeirice da morena Sônia Braga, mesmo ano que a platinada Vera Fischer conquistava o título de Miss Brasil. Ambas as atrizes são, ainda hoje, ícones da beleza brasileira.

Num país onde a grande maioria das mulheres nasce morena, as gaúchas são consideradas as mais belas do país, tanto que na maior parte dos eventos de beleza, como concursos de misses, as gaúchas acabam, no mínimo entre as finalistas. Vale ressaltar que no Rio Grande do Sul, devido à colonização germânica, é fácil encontrar loiras naturais. A modelo e estudante de jornalismo Carolina Tremarin, 19 anos, de São Leopoldo, se orgulha de seus longos cabelos loiros naturais e costuma fazer luzes para clarear ainda mais os fios. “No inverno, escureço dois tons, mas não deixo de ser loira”, explica. Carolina acredita que o fato de ser loira colaborou para iniciar sua carreira de modelo, há dois anos e meio, mas não foi o mais importante: “Foi todo o conjunto”. A modelo não esconde sua opinião sobre as brincadeiras que agridem as mulheres por causa da cor do cabelo: “É um absurdo!” Esse preconceito ou brincadeira, certamente se intensificou quando Gabriel, O Pensador lançou a música Loraburra, em 1993. Para ela, grande parte dessas piadas é provocada pelas próprias loiras famosas. “As celebridades loiras de hoje não são referência para ninguém!”

O gosto pela cor natural

Para a estudante do 3º semestre do curso de Moda da Feevale, Valentina Mussillo Baich, morena, 18 anos, a cor natural de seus cabelos “é tudo”. Ela diz que no mercado da moda há muita variedade de tonalidades nos cabelos, mas sua opinião é que quanto mais natural for à cor do cabelo melhor, pois quando o assunto é a diferença entre as mulheres loiras e morenas, tudo deve ser pensado. “Os especialistas pensam em tudo antes de mudar a tonalidade do cabelo de uma modelo ou cortá-lo. Acredito que é muito difícil uma mulher que é oriental ou negra ficar bem ao pintar o cabelo com uma tonalidade de loiro forte.” afirma. A morena que defende a cor de seu cabelo salienta que gosta muito das mulheres loiras e admite que elas fazem muito sucesso no país. Conforme Valentina quando o quesito é a atenção dos homens, a loira chama muito mais atenção do que a morena. Para ela, o estereotipo de mulher loira é raro e essa raridade é que atrai os homens. “O Brasil é um país dominado pelas morenas. A mulher loira, olhos azuis chama atenção dos homens por ela ser rara aqui. Se colocarmos uma mulher morena ou negra em países típicos de loiras, as morenas serão a sensação”.

Valentina não acredita muito que exista rivalidade entre loiras e morenas, para ela, são apenas brincadeiras e que o importante é a mulher se sentir bem. Sobre as exigências nas passarelas da moda, Valentina afirma que a grande característica da modelo está relacionada com a diferença e modelagem que os profissionais fazem com elas. “É muito melhor trabalhar com uma modelo crua, ou seja, que não tenha muitas pinturas no cabelo. O principal é que ela priorize a cor natural.”

A beleza de cada cor

Para o fotógrafo Marcos Pereira, 33 anos, que trabalha na área desde o ano de 2002, a ocasião determina quem faz mais sucesso. “Trabalho no carnaval de Porto Alegre e Canoas. As morenas e, principalmente as mulatas, fazem a alegria dos foliões”, explica. O profissional acredita que as morenas têm o corpo mais desenvolvido e escultural, por isso brilham mais na avenida do samba. Já nas passarelas, as modelos mais procuradas, segundo Oliveira, são as loiras, por terem mais o biotipo e magreza que esse mercado exige. “Toda mulher é bela, seja ela negra, loira ou morena. O que eu priorizo quando estou tirando fotos é o carisma de cada uma”, finaliza.

Michele Rodrigues, 28 anos de São Leopoldo, é proprietária do salão de beleza Cor e Corte, localizado no campus da Unisinos. Michele nasceu com o cabelo castanho. Aos 15 decidiu ser loira e começou a clarear os cabelos. “Já fui loira, branca! Tinha que pintar meu cabelo uma semana sim, outra não”, lembra. Após 13 anos, loiríssima, como se definiu, em abril de 2007, ela resolveu escurecer suas madeixas. “Estava enjoada!” Michele pintou o cabelo de castanho e garante que muitas pessoas acharam. Para ela, os outros estranham porque é mais comum uma mulher querer ser loira: “Aqui no salão, de cada dez meninas, 7 querem clarear os fios.” A empresária lembra que as loiras precisam ter um cuidado constante com seus cabelos, principalmente, retocar a raiz, já as morenas, muitas vezes são naturais e não precisam se preocupar tanto.

Nos anos que foi loira, Michele afirma que ouviu inúmeras piadinhas e brincadeiras, mas nunca levou a sério nenhuma. No mesmo dia que escureceu os cabelos, ela viu duas loiras no estacionamento da Unisinos, procurando o cartão para liberar a cancela do portão. “Na hora que passei pelo guarda falei: ‘Só podiam ser loiras.’ Já tava me sentindo morena”, conta aos risos. Michele, que já viveu os dois lados da moeda, não sabe afirmar qual faz mais sucesso. “Acho que depende muito do homem”. Ela afirma que vai permanecer mais um tempo morena e depois voltará a clarear os cabelos: “Meu namorado quer que eu faça luzes, mas vou esperar mais um pouco, quero passar o verão morena”, planeja.

Piadas e cores de cabelos à parte, os cabelos estão diretamente ligados com a auto-estima, pois fazem parte da identidade pessoal. De acordo com a psicóloga Daniela Soletti Musachio, 28 anos, de Canoas, a auto-estima é fundamental, pois se caracteriza pela imagem que o sujeito tem de si mesmo. A psicóloga salienta que a mulher, desde muito jovem, é estimulada pelo meio em que vive a se preocupar com a beleza estética, e a mídia acaba influenciando, não só pelos comerciais com mulheres bonitas e atraentes, mas também de novelas, filmes e seriados. “Se uma mulher famosa tiver, por exemplo, cabelos muito escuros e estiver em destaque naquele momento na mídia, algumas pessoas podem associar este sucesso à cor dos cabelos, optando, às vezes, pela mudança de coloração, identificando-se com esta pessoa e a idealizando como modelo a ser seguido”. Em alguns casos, esta estimulação acaba influenciando uma extrema valorização, isto é, numa busca incansável por um ideal de beleza. “Uma pessoa que dá muita importância para aspectos externos, imagina que todo seu potencial será notado através de sua aparência, caracterizando um perfil muito superficial. Ela tem uma percepção de que somente será aceita pelos outros se seus cabelos estiverem lhe agradando, de acordo com seus ideais de beleza. Muitas vezes fazem vários sacrifícios para chegar a este objetivo”, completa.

As pessoas, por diversas influências, julgam atributos como inteligência, sensualidade e até mesmo a fidelidade de uma mulher pela cor dos seus cabelos. “A visão de sensualidade freqüentemente é acompanhada pelo estigma da falta de inteligência. É comum que mulheres loiras, por terem a imagem mais associada à sensualidade, sofram com piadas e comentários pejorativos relacionados com a cor do cabelo”, declara. Daniela, adepta das luzes para clarear seus cabelos castanhos, finaliza dizendo que o importante é se sentir bem e feliz consigo mesmo.